Editorial Monografias.com

por Mora Torres

 

Las miraditas de las máscaras

Hace años quise ser o fui poeta, y alguna vez narré (Escritores y poetas venezolanos); tengo una gran biblioteca bastante releída (Biblioteca virtual), y no escribo poesía habitualmente, ahora. Estos escritos son en parte “versos”, pero no es mi intención (Libro de Buen Amor).

Busqué tres cosas: una manera de escribir un diario, de no olvidarme de mis reflexiones y, sobre todo, de dejar registrados los encuentros, milagros y rituales (Shamanismo), pero también mis hechos cotidianos (Valores, normas, leyes, símbolos, signos). Tomé una forma que no es del todo prosa llana porque así, balbuceado, entrecortado, suele caer el misterio (Nuevas sendas en las montañas),  por unas grietas que no existen en la apretada prosa de academia (Arte del Renacimiento).

También quiero explicar para alguien, no sé quién, algunas cosas que me maravillan, no las infinitas abiertas alas de las mariposas que se comprenden en la juventud sino las infinitas abiertas alas de los murciélagos que bordean mi atardecer (Vampiros: los Moradores de las Tinieblas).

Otro milagro

Un poeta, no yo, un gran poeta, soñó con una cierva blanca que atravesaba la pradera. Ésta, un segundo, atravesó su sueño: pero era bastante. El milagro también toma la forma de un sueño, y después de un poema -el que escribió al despertar.

Abierto está sobre mi mesa el libro en el lugar de tal milagro, y todos pueden verlo.
¿Cómo pueden dudar de lo que ven, cómo se puede dudar de los hechizos, cuando todas las noches es posible que alguna cierva blanca corra un segundo por una pradera llena de sol o que un poeta de los buenos la robe de su prado de sueños con palabras, como un mago cualquiera?

Y todavía otro milagro

Recibo la vida que hay detrás de la gente -y esto es en especial para cada uno de quienes intervienen o algunas vez intervinieron en mi vida, pero también en este blog-; a veces miro una escritura como un rostro; a veces miro un rostro como un manuscrito, porque Dios ha tallado sílabas en la carne, metáforas de sangre, ha hilado piel con penas y desvelos, y yo me pongo a destejer o a beber esa sangre en silencio, como el vino que traen los veranos por la tarde, en mi terraza, y leo la hora blanca que está en la cuna de los ojos.

Insisto: esto parece poesía, o locura, pero no lo es. Lo que sigue intenta ser poesía como quien da una hostia, yo comulgo con los del próximo poema -antenoche asesinaron a una travesti que vivía a la vuelta de casa; me encontraba con ella muy de vez en cuando, en la peluquería. Era alta, dulce, de ojos grises.

Las miraditas de las máscaras

Insomnio sobre

las calles, ¿puede un hombre amar

la boca de otro con

pasos de mujer, correr sospechas?

¿Puede un perfume sospechar?

Hay voces

raras, gritos, un hilo

cuelga estridente de las voces;

tiran del hilo de metal de la música

y cuántos nombres de mujer

tiene el sonido ocultos.

La mirada es maquillaje.

De una mirada a otra es crimen.

Bailan en una pista de la noche

figuras altas que llegan hacia sí,

se besan,

se maldicen

que nada oculte parecerían decir

el alma de la noche que es estrella y agujas

calma y

nada

sobre todo

nada

quizá disfraces solamente

los hombres no se visten de mujer

visten su corazón

aunque se vistan de mujer

es veneno bebido, no polleras

oh María de la Paz

Jeannette, Romina

qué falsas son las piernas de los hombres

tan bello que sería

admirar silenciosamente el cielo del silencio de la noche

del sábado estelar

y eléctrico de azul

y por adentro tener seriedad

confianza en la belleza

en el perfume

Pero el clima

los altos edificios

parecen dibujados, edificados

con sangre

muy muy negra sobre blanco muy blanco

esto es sórdido: el color de la vida

la vida mariquita

de los chicos que lloran por los chicos

cuando no debería, la vida,

ser más que un jazmín

un tallo de alegría

ni bultos grises ni sombras de mujeres

y perdón por decirlo

Paz, María, Roxana, Clarisa,

Ayelén, Fantasía

es un milagro aun sobrevivir, es

haber vuelto

ola que trae del mar los brazaletes

de oro, dentaduras, tornillos.

Ahora se abre la puerta de los cuartos

puerta del pasar

la que ya la memoria tiene escrita

cuán dulce, cuán gentil sobre las sábanas

apariencias de vírgenes están.

No lloren, chicos, es lo justo

es lo común, lo general

nadie pronunciará hirientes cosas

ya no se habla mal de tantas cosas

están solos con su alma en el fuego

un tigre salta por el aro de un circo,

solo también, y fuego hay

es triste como ustedes, como todo

como la mañana de sol sobre las calles, el domingo

es triste, hay tanto sueño y

sábanas y libros

el contorno de un dedo

de una uña que tiene una marca de tinta

una cabellera en raconto o rememorada por este ser presente

el ser que escribe lentamente un cuaderno

y deja hebras

la vela encendida

para pedir no

si no porque perfuma

las negras aberturas

que se abrirán

es un abismo pensado

la oscuridad es un pensamiento

nadie está a oscuras

nadie

sólo que lo estará.

El libro de Tolstoi

está abierto

en una página de su biografía,

Tolstoi

u otro cualquiera

nadie ve los pecados

son peces que pasan

del acuario de la mente

al del corazón

no se perdonan los pecados

pero hay calma

hay marcas de dedos

después del crimen hay conversaciones

el cuerpo habla

en las pupilas quedó él dibujado

el amado de San Juan en la amada

transformado

están solos con su alma en el fuego

ya no se habla de estas cosas mal,

sólo hablan entre ellos

la noche de San Juan le habla a la noche

hay desesperación

beben vasos que chocan

hay conspiración

corren figuras a abrazarse

si siempre todos son fantasmas

¿qué temer ser fantasma?

Que beber

parezca que se bebe con los ojos

que se embeben debajo de los ojos

las ojeras

tan negras, tan moradas,

la morada

de las brujas eternas

conversan y conversan

sus dioses son yuyos y fotos

que hagan el trabajo sucio ellas,

resucitar alguna cosa

podrían ser las eternas alegrías

la eterna madre

la eterna cortina del living

cosida en forma de vestido rojo

Ayelén, qué tristeza, qué dolor

no se sabe de dónde ni por qué

hay que regar las plantas a la hora en que caen todas las sombras

los malvones, las rosas

las azaleas y palmerita

los ficus, los aloes, los jazmines,

y esperar el alba

el alba con su no sé qué nocturno

que conduce a las horas

las horas cotidianas

de lunes,

qué instantes fueron las grandes horas

aunque fueran pequeñas

ya no está tu minúsculo reloj

sólo el de la pared,

marcando

hay voces

que ya no chirrian, ya no son pasos como de mujer

no hay nada oculto

únicamente parecer

y como siempre y como todos

¿sin máscaras

no es más máscaras?

De corazón Jeannette, o María,

de traje apenas es el oficinista

arriando el tedio con el tedio

de la nostalgia y de la fiesta

apagada, ¿qué celebran

los papeles?

Júbilo opaco

aunque más melancólico es volver

de la fiesta a los sueños numerados,

llevar el alma a recorrer reflejos de pantallas

con toda seriedad

no hay desesperación

hay un ramito sobre el escritorio

la vida

es una mariposa que vacila

entre la vida y la lámpara

y nunca eligió

y está pendiente

y nunca cae pero tampoco

se salva

que tu mano no se vea interrumpida por la idea

que la idea no se vea interrumpida por la grieta del corazón

que tu corazón se calle que no tiene ninguna palabra que decir

que los que miran no te vean,

es peligroso pasar

el libro de Flaubert está abierto

adonde muere Bovary.

Un tigre salta por el aro del circo,

está solo, vestido de payaso

que tu mano siga escribiendo sin que aparezca

mi mano sobrescribiendo

que tus ideas no sean las chispas o estrellas de mis ideas

Ya vendrá él.

Ya vendrá el viernes con una ofrenda:

El sábado.

Hay voces, corridas,

un hombre besa con besos suaves

y candor.

Los tacos altos de los hombres van en piernas falsas.

El mar trae dentaduras.

El público que ve correr las letras espera que se corra la cortina

se hunda la página, aparezcan dos hombres

unas sábanas donde

mezclándose la luz, la sangre, la penumbra se vea

la escena iluminada

si no es posible más

por la luz

de la pantalla de un televisor

tanto lirismo para terminar

embalsamados

algo extáticos,

por fin murió

lo romántico pero toda muerte

es romántica

lencería otoñal

en la vereda hay una mortaja de lino.

Le murmura al oído, él:

“de la marihuana se extrae una tela, un traje”

y el pregunta

“¿qué traje, qué vestido”.

El cansancio se muere.

Que el Arca de Noé se abra, que desciendan

el Elefante y el Mono

circunspectos bajen y baje la palabra

y baje la paloma con la buena nueva

Vara, toca el espejo, es Cenicienta, Blancanieves, Peau d’Âne.

Envío

No saben qué orgullosa me sentí con las devoluciones que me hicieron por “El perro del deseo”. Yo me decía: “es gente que piensa, que escribe maravillas, que entiende más que yo el relato, mucho más”. También aquellos a quienes no les gustó me resultaron amables, no espero respuestas caritativas, y las de ustedes, alaben o crucifiquen, nunca lo son.

Pienso en un gran mantel tendido para nosotros, en estas fiestas que ya están por llegar. Ojalá estemos todos, presentes o con nuestra presencia virtual, pero puntuales.

Los adoro

Mora

Editorial

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Comentarios

13 respuestas a “Las miraditas de las máscaras”
  1. Joise Morillo dice:

    No, no es facil, para ningun individuo humano, quien considerado como pesona normal en una sociedad llena de prejuicios, reconocer, o declararse marica, travesty; lesviana o como lo querais llamar, teniendo en cuenta: la discriminación; que hasta ahora con todo y el avance que ha tenido el hombre en sociedad, persiste. Lo doloroso del caso es, que las mas de las veces los enemigos de tales ejemplos de gente permanecen tras los bastidores acechandoles despiadadamente para aniquilarlos, tanto social y espiritual como fisicamente, es triste ver o saber de una persona heterosexual sufre por amor –problemas pasionales-, igualmente que un marica o una lesviana, llora por un amante infiel o una amante que ya no ama, sea mujer, hombre etc.

    Pero lo verdaderamente desagradable en estos casos es el inconfomismo, las fustraciones de estos afectados, que por falta de dinero, bien sea por falta de un trabajo o por carecer de apoyo familiar y o monetario en diferentes aspectos, no puedan cumplir sus deseos, por ejemplo: haberse de un lindo maquillaje, vestuario, codearse con gente importante o hacerse una operacion para acabar definitivamente con esa mujer que nacio en un cuerpo de hombre o, ese hombre que nacio en una mujer, particularmente desprecio estas situaciones, no porque me agrada la situacion y/o preferencias de quienes padecen tal desenvolvimiento, sino, porque son gente, son humanos a las que se debe ayudar, amar, respetar, no importando lo adverso que representen ante el mundo que debia ser.

    no mas mascaritas

    Flujo libre

    Aqui estoy desolada
    Con mi manicure de a quinientos dolares
    Mis lanzas de pestañas
    pero no!
    esos teinta centimetros
    y los quirofanos
    de a quinientos mil
    Oh! Dios que verguenza
    Que suerte
    y esa asqueroza, paseada
    con el macho que amo
    que triste
    estudiaré, trabajaré, reuniré
    robaré, mataré, pero mañana!
    no mas mascaritas
    “la vulva”

    Os ama

    Joise

  2. gilberto jose muñoz gil dice:

    estoy completamente con joice cuando cualquier persona se encuentra en el caso que el describelo mejor y mas sano es tirar la mascarita y ser el mismo de ahi depende que pueda llevar la vida sin tapujo y vivir un poco libre del acoso y la no aceptacion de algunas personas que algunas veces se creen perfecta pero en el fondo ellos si tiene su propia mascara , de todas manera existe un libre albedrio para todos y pueden hacer con su vida lo mejor que les parezca gilberto muñoz

  3. Jose Itriago dice:

    A veces el dolor intuido puede superar al real. Depende de la sensibilidad y la debilidad de cada quien en cada momento. Quizás en ciertas circunstancias, cuando el dolor se acrisola en medio de una sordidez tanto injusta como innecesaria, se hace cortante y hay que plantear no sólo que la infeliz tuvo una mala muerte en un callejón cualquiera, en su sempiterna búsqueda de una identidad inaccesible, pero soñada como posible a través de velos, sombras, disfraces y actitudes, sino también la estupidez humana que quiere desconocer a ese cuerpo tirado en el suelo, como si no hubiesen caminado lado a lado, uno a la sombra del otro.

    Es un tema que debe ser despojado de los trajes y potingues de los perjuicios, ver sólo las células, las fibras, las venas, los huesos que están allí desangrándose y aceptar que son exactamente iguales a las mías y a las de todos nosotros. Pero el sexo, el “mal sexo” de los otros, se enciende como un aviso de neón titilante que nos encandila y ya no podemos discernir lo humano que creíamos vislumbrar. Quizás será así siempre. No es fácil hacer transparencias que nos permiten auscultar las semejanzas, los factores comunes, más allá de los pequeños matices que marcan las diferencias.

    Esa travesti, alta y de ojos grises, fue esa noche la cierva blanca que atraviesa la pradera soleada y se perdió en la distancia, hasta que se hizo apenas un punto que nuevamente se tragó la noche, alejándose de sus angustias, de ese maldito y continuo análisis de consecuencias, justificaciones, perdones y deseos insatisfechos.

    Todos soñamos, cada uno tiene su sueño. Podríamos imaginarnos en un bello espacio de cristales multicolores, donde, en lugar de comunicarnos con palabras lastradas de cansancio o frustraciones o realidades o insufladas de exceso de ilusiones, permitiéramos que los sueños de cada uno fueran rebotando, reflejándose, mezclándose un sueño añil con el verde esmeralda de una esperanza hecha sueño, otro sutil y transparente, decantado en riachuelos helados podría mezclarse con un violeta de amores madurados, lentos, tranquilos y así indefinidamente, para que cada quien, incorpóreo, pudiera cantar ése, su sueño, quizás por única vez, pero aceptado por todos.

  4. Fabu 11 dice:

    Mora el título Las miraditas de las máscaras, no sé porque me traen situasiones como pasar por debajo del puente de los suspiros en Venecia época de carnaval con las máscaras que guardan el misterio y crean otro mundo, el sofisticado.
    Me sugiere en parte sentir el olor a perfum simil francés pour femme… sobre aquella piel masculina zudada y nicotina, con la oferta de la madrugada con siliconas y el peligro acechando por los rincones, hoy envuelve, y se lo lleva al que le toca, travesti o prostituta o…cualquiera con el antifás de la noche que en góndola no va.

  5. Fabu 11 dice:

    Además me gusta mucho la forma de la prosa, poesía que escribiste, es espontánea, es madura, reflexiva y rica en situaciones, como ir viendo sucesivas diapositivas que lo va mostrando, relatando todo.
    Tambien yo conocí a alguien del género pero con ojos color café y voz ronca que tuvo el mismo final.

  6. Baldemar Chacon dice:

    Cuanto tiempo vagando
    arrastrando su cuerpo
    sobre las espinas de los rosales
    sin llegar nunca a hasta la flor,
    marchitandose los ojos ininteligibles
    con colores ficticios,
    fumando agujas
    por la piel prestada en un burdel,
    pegandose el dolor en la faz
    para no olivadarse nunca
    que una mueca
    no pasa a ser sonrisa en sus labios
    ni sus hombros
    tendran la forma de su modelo,
    todo sueño.

    Todo es nada
    en sus suspiros
    todo miente
    en sus espejos de cristal de lodo.
    detras hay un Dios
    silbando viendo hacia otro lado
    haciendo mas lodo
    con el agua critalina.

    Alli va
    caminando sobre la acera
    bajo los farolillos opacos
    de la mala vida
    sonriendole a sus muecas,
    masticando amargura
    soledad y tristeza,
    por no ser la mariposa
    de sus sueños infantiles
    que ocultaba bajo la cama.

    Welcome Back, Jose

    JBC

  7. Freddy A.D. Ponce dice:

    Una joven artísta de 22 anios, que vivía en carne propia este tipo de discriminación, me había escrito lo siguiente:
    ——————————-
    “Hay mucho sufrimiento en el mundo; muchísimo. El sufrimiento material es el sufrimiento del hanbre, el sufrimiento de no tener un hogar y el dolor de las enfermedades de todo género; pero yo sigo creyendo que el sufrimiento más atroz es [el de] estar solo, sentirse des-amado, no tener a nadie. Cada vez estoy más convencida de que no tener a nadie que nos quiera es la enfermedad mas grave que puede padecer un ser humano.

    Todo el mundo corre y se apresura en esta época de desarrollo. Pero algunos caen en el camino y no tienen fuerzas para seguir adelante. Es a ellos a quienes tenemos que cuidar.

    Seamos muy sinceros los unos con los otros en nuestras relaciones y tengamos el valor de aceptarnos unos a otros tal como somos. No nos sorprendamos ni nos preucupemos por los fracasos y las faltas de los demás; en cambio, veamos y busquemos lo bueno de cada persona…”
    —————————–
    De adolescente, casi ninia, cuando iniciaba su carrera artística ella solía firmar sus trabajos con este lema: “Que más le podemos pedir al olmo sino peras?”
    [Ustedes recordarán el viejo proverbio: "No se le puede pedir peras al olmo"]

    Esta fue mi respuesta:

    Para tí Palomita, va un hermoso ramo de flores de PEROLMO,
    como los de tu firma que afirma,
    que tus gages del artista no solo se basan en la fantasía
    sino en lo posible de lo no-posible y eso es cuestión de fondo.

    Esa convicción es fuerza de alma e intelecto,
    es flor y fruto al mismo tiempo,
    es canto de sirena en el desierto
    de nuestras anciedades y desconciertos.

    No me digas que no nos conocemos,
    beatyful bird with occasional wet feathers
    you pass on to me as a messenger
    when I’m stroling round the harbour.

    No me digas que no nos conocemos,
    porque creo que conosco
    esas alas de vuelo eterno
    y el perfil de arco iris de tu pincel.

    Sé de tus melancolías y alegrías,
    sé de tu euforia y de tus tristezas
    y sé que se tornarán en canciones y estelas
    donde renaceran las mustias flores del PEROLMO
    [Hull, marzo, 2005]

    Hoy, exactamente sies anios después, esta misma artista que incursionó también en el disenio de moda alternativa, llevó su desfile de modas, desde los salones donde solía exponer, a la calle, al público transeunte y dos de sus modelos fueron transvestistas… Rompiendo esquemas en una de las ciudades más convencionalistas de nuestro continente: Sucre *

    Esto es hacer y no simplemente soniar. La historia de nuestros pueblos nos muestra y demuestra que sólo luchando contra la injusticia, los prejuicios y el sistema discriminativo creado por las clases dominantes, es que se logra vencer esas barreras.

    Buenas Noticias: Argentina es el primer país en nuestro subcontinente en legalizar la unión de parejas del mismo sexo; con exactamente iguales derechos que las parejas heterosexuales. Bien por Argentina!!! Claro, siempre habrá reacciones criminales como la que nos comenta Mora con un alto grado de solidaridad, al que creo todos nos plegamos; pero todavia nos quedan algunos resquigios de discriminación en el uso de la palabra gastada, como dice José, y que para mi son insultativos, como por ejemplo el uso de terminos como: Maricas, “mal-sexo”, que viven en sordidez de la mala vida o en burdeles.

    Las buenas noticias siguen: Ellas y ellos son también altos funcionarios bancarios, médicos, en Argentina y en todo el mundo. En el Reino Unido hay productores de la television estatal, declarados públicammente homosexuales. Uno de sus más grandes compositores modernos lo es: Andrew Lloyd Webber y el de música pop: Enton John, con títulos nobiliarios y todo, en reconocimiento por su trabajo, no por su origen. Bueno, esto último puede ser irrelevante e incluso visto como aparte del sistema imperial decadente…

    Y más buenas: Este anio fue puesta en vigencia en el Reino Unido la nueva ley contra la discriminación, impulsada e inspirada por la Comision Europea de Derechos Humanos, llamada “Equality Act 2010″, la cual resume varias otras anteriores que eran complicadas en su aplicación. Esta nueva ley protege a los los sectores mas vulnerables de la sociedad: los ancianos, los minus-validos, los que hayan elegido pareja del mismo sexo, los que hayan elegido cambiar su sexo -físicamente o no-, a los que profesen una determinada religión o simplemente no la tengan, a los de diferente grupo racial -minoritario en este caso- y finalmente a la mujer, en su lucha por igualdad de pago y en su condición de pre y post maternidad. Está vigente desde el primero de Octubre.

    Todo esto, por supuesto, no hubiera sido posible sin la participacion activa y sobre todo la lucha de los afectados. Lucha que viene librándose casi por dos siglos a nivel mundial. Estos sí son suenios que se estan haciendo realidad.

    Ya no van quedando máscaras para esconder la discriminacion.

    Freternalemnte, Freddy

    [* La ciudad de Sucre fue creada en un hermoso valle, como base de las pocas familias de espanioles que llegaron a explotar las minas de Potosí que a su vez fuera la ciudad más poblada y con mayor riqueza del mundo occidental en los siglos XVI y XVII. La mayoría de explotadores vinieros sin sus familias por lo que se "importaron" 3.000 prostitutas de Europa, especialmente de Francia, esto sólo como dato de curiosidad, por lo gracioso que resultan las ínfulas de aristócracia de algunas pocas familias en Bolivia, en general; y en Sucre en particular. Y me parece que es lo mismo en el resto de nuestro continente. O no?]

  8. Júdith Mora V dice:

    Lloro… vine a leerte, y lo hice, y tu poema en prosa arrancó el dolor de mis ojos, porque no es sólo el suceso, sino la rabia y tristeza que expresas a través de tus palabras, la misma que siento cada vez que una injusticia se produce, cada vez que la vida sacrifica uno de sus seres porque alguien decide que es más fácil erradicarles… a mi me viene un cuerno qué y cómo sea; es un ser, y hasta sufrido, mucho más que miles otros, ya saben los que me conocen lo que opino de la exaltación de las diferencias y los asquerosos prejuicios que tanto daño le hacen a la raza humana, los únicos animales que piensan, aunque muchos lo hagan con los pies.

    Pero tu prosa Mora, tu prosa me desgarró el sentimiento, sentí tu dolor, sentí el empuñar de la pluma que dejó surcos en la página siguiente, sentí la enorme tristeza y me vi leyendo a través de la humedad de tu mirada… tienes la facultad de meterlo a uno en tus letras y estremecerlo…

    Qué mal criamos a veces, qué manera de desenseñar, qué ruin sentimiento sembramos, al final, ninguno gana, y el mundo, el mundo pierde, pierde tanto…

    Mis besos, enormes para ti… mis besos miles para tod@s.

  9. jose j. casanova dice:

    los prejuicios del ser humano siempre seran recriminados por nosotros mismos, no sabemos del sufrimiento del vecino, pero siempre estaremos lanzando las estocadas mas fuertes, sin conocer las virtudes que puede poseer cada uno de los seres que nos rodea. saludos y besos.

  10. Iván Salazar Urrutia dice:

    Qué estrechos son los caminos para nuestros pasos.
    Pareciera el deseo de una ola como machete loco desbrozando
    La mirada se fija en el aquí, en el raconto de una cabellera,
    y se duerme bajo el gran manzano de Neruda, en la catedral
    de las interrogaciones de Hawking. Si como es arriba
    es abajo, entonces ¿Cómo es arriba?
    y el Dun dun dun entre las costillas, el recuerdo de la brisa
    en la pradera de la piel.
    Bueno, así formó la mar los acantilados y las playas; pero
    playa y acantilado están reciencito siendo para los nietos
    de nuestro tataranietos. Tal vez así las playas y acantilados
    hacen a la mar (¿quién no la teme, airada?).
    En la esquina de mi casa se encontró el universo pasado
    presente futuro charlando y jugando algo misterioso.
    Y yo paso entre estas espinas y no llego a la rosa
    “cogite rosas” me gritan dede la esquina y apenas escucho
    contra el retumbón de las olotas del mar.
    Taconear parece un buen oficio para el caminante.
    ¿cigarrillos? ¡Qué filuda daga el frío de la noche!
    Más helada y más fría la ausencia y el vacío.
    Requete dundún en los tímpanos para adentro:

    “…
    la oscuridad es un pensamiento
    nadie está a oscuras
    nadie
    sólo que lo estará.”

    Ese pequeño dolor en el vientre,
    suspiros que pujan,
    ganas, ganas enormes
    de vomitar. ¡Buenas
    noches! Húmedas las frazadas,
    y húmedos los sueños. Todo
    infinitamente perlado de rocío.
    VANCHO

  11. maria jose lopez dice:

    Andaba cabizbajo,sus pensamientos perdidos creaban flores y sueños,
    regados por el sufrimiento,y el clamor de las voces hacian yagas en su
    corazón,( las voces de aquellos que desconocen la total inmensidad del Amor.)
    Su mirada fija en el infinito,donde se crea y se amasa el olvido.
    Sus pasos lentos………lentos……..sobre tierras movedizas de mil manos
    que te mueven,te zarandean,se acercan,se alejan y te dejan caer.
    Intenta borrar sus propias huellas,pasar desapercibido ante la multitud
    de miradas que le increpan indagando en su secreto,un secreto proclamado
    a los vientos.
    El corazón no tiene rostro,el alma no tiene rostro,la mente no tiene rostro,
    en ellos esta lo esencial de nuestro yo.
    ¿ Quién creó y sembro el Amor en nuestro interior ? Tal vez Diós.
    ¿ Quién creó y sembro el odio en nuestro interior ? Tal vez el diablo…o nosotros mismos.
    Él vivió como alma perdida,dentro de un cuerpo extraño,
    cultivo un Amor prohibido que nacio libre y espontaneo.
    Las lagrimas ya no surgian,la fuente se habia secado
    de tantas como habia derramado.
    Le mire a los ojos y vi mucho Amor,sensibilidad,fidelidad,
    una gran persona bajo una mascara, que aquellos que no ven……….
    no sienten…….no aman más alla de ellos mismos……
    no comprenden…….no conocen…… La van formando e imponiendo.
    La mascara se rompió en mil pedazos,su vida fué una lucha
    por defender sus sentimientos,su forma de pensar,de querer,de amar
    algo tan bello y natural llamado AMOR.

    Besos

    Maria jose

  12. Joise Morillo dice:

    Muy lindo el poema de Maria Jose

    Ahora con la bénia de Mora y; Dándole un voto a favor, a aquellos quienes opinan que: las citas hechas a la sabiduría griega clásica son píldoras cuadradas! – por cierto es la madre de la cultura occidental- aunque algunos no lo reconozcan, acepten y les duela, me voy a regodear con ciertas líneas, con intención de criticar una de las máximas de Sócrates mediante Platón en Apologías, de la que hago cita en El perro del deseo de: relatos pornográficos, de Mora, donde el Sabio afirma que las mas de las veces el Poeta profiere oraciones, las cuales, ni el mismo entiende.

    “Después de los personajes políticos hube de dirigirme a los poetas que hacen tragedias o ditirambos y aún a los demás poetas, seguro de coger en flagrante mi ignorancia (…) me da vergüenza, atenienses deciros la verdad, (…) todos ellos (los poetas) dicen cosas muy bellas, pero no comprenden nada de lo que dicen (…) Me separé de ello convencido también de que les era superior de la misma manera que éralo ya de los hombres políticos.”

    En relación a esta afirmacion, yo me atrevo a afirmar que: la diferencia radica en que el poeta despliega su parlamento o manuscrito con una dicción distinta, donde el juego lingüistico no se enfrenta a la duda de quienes sabiendo en significado de las palabras aprehenden el mensaje perfectamente.

    Para ello, mediante el lumen del Manco de Lepanto, emularé la verborrea de mi compatriota fallecido: Udón Perez (poeta zuliano), donde hare un comentario considerando las caracteristicas físicas de la puerquera; concebida en la obra, que forma parte de la saga del Hidalgo de la Mancha y, quien pudiera ser muy nalguda.

    He aqui la oracion:

    El galán ante la femina: “Mi edulcorada porcínica, os proféso para la postre una elevada actividad de himeneo anal, por cuanto vuestras virtudes corpóreas, manifiestan un volumen de masa glutea, que podrían; sin el beneficio de la duda, crear a cualquier viril mancebo un deseo natural de poseción y, por ende, un apasionado y lúdico anhelo de disfrutarla.”

    La femina: Pues, atrevido y procáz galán, elucubráis con vuestras profecías pues soy casta como la virgen antes de José.

    Os ruego perdoneis mi imaginacion:

    Os ama
    Joise

  13. LUIS MAMANI QUINTANA dice:

    Cada escritor y cada poeta es sumamente diferente, unos te enseñan, otros te sorprenden con su sabiduría muy fuertemente marañada, donde no logramos encontrar ni un solo cabo, por donde entender tal existencia.
    Lo de Mara Torres, es un lienzo de letras, que inspira a generar unas otras obras, dentro del teatro, para adolescentes, para asi reflxionar la vida en Adolescentes.

    Yo no leo los libros,
    pero te juro que mis ojos
    leen la vida
    de tapa a tapa.

    (Neftali Septiembre XXI)



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