Editorial Monografias.com

por Mora Torres

 

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La salud de los enfermos

Hace un tiempo largo escribí la siguiente nota para ustedes:

Como le hemos tomado prestado el título de nuestra nota a una narración de Julio Cortázar, lo primero que recomendamos –para resarcirnos y porque nos resultó interesante- es el trabajo “Cuentos de Bestiario”, de la argentina Vanesa Belotti, quien nos presenta a los personajes de este autor, ciertamente con su inefable dosis de locura. Y la locura es el tema que pretendemos presentar hoy.

La enfermedad que llamamos locura ha impresionado a eminentes ciudadanos y aldeanos humildes. Los ha impresionado bien o mal: hay “locos” que han devenido en dioses del Olimpo y “locos” que han sido condenados a terribles tormentos sólo por ver el mundo de otro modo.

En el fondo de la bolsa de la historia están las cenizas de quienes, además de locos, fueron genios, y de los cuales nunca sabremos nada.

Por supuesto que fueron rescatados algunos de ellos: Van Gogh; Holderlin; Caravaggio; “el divino castrato” Farinelli, cuya voz alcanzaba el oído de los ángeles, y hasta Juana la Loca y algunos otros de épocas más actuales, como el escritor y artista plástico español Santiago Rusiñol, “el pintor de los jardines de España”. Pero no muchos más.

Sin embargo, la cultura y el arte han sido construidas, o al menos modificadas, por la visión de estos “enfermos ejemplares”.

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Sueños con pesadillas

En una época, los sueños eran mi auténtica arte poética individual (Sobre verdad y mentira de la filosofía de Nietzsche), como querían los surrealistas (El tiempo de las vanguardias artísticas y políticas). Soñé tantas cosas románticas, grotescas, humorísticas, imposibles, posibles, en tiempos diferentes (La Historia Compleja), me remonté al primer hombre, al último, al que está por dejarnos, a la mujer de un cacique de tribu (Tierra Indígena).

Sí, una noche yo era la mujer de un antiguo cacique, y tal vez había sido raptada y estaba allí mirando cuando entraron con la víctima que habían capturado (Teogonía) -era una civilización tan vieja, que tal vez fuera la primera del mundo o que tal vez ni siquiera existió (El nuevo mundo: Civilización y barbarie).

Pero a las víctimas las obligaban a entrar cantando y bailando en la toldería, o lo que fuera, las carpas, el caserío (Fiestas y danzas tradicionales de Venezuela).

Yo vi entrar a una, pasó a mi lado.

La canción que llevaba en sus labios estaba dirigida a todo mi pueblo (Canciones y greguerías), a todos los que mirábamos con curiosidad y expectativa: “Aquí llega la comida”, decía la canción.

Leyendo mucho después artículos de antropología (¿Qué es la antropología?), descubrí que, en efecto, ese era el modo como las víctimas que iban a ser ofrecidas en sacrificio -y después devoradas- se presentaban en tiempos muy remotos a sus posibles comensales, pero cuando soñé este sueño, o pesadilla, yo era una niña analfabeta, por pequeña.

Y aunque era una niña analfabeta, en el sueño hablaba un idioma completamente estructurado, recuerdo sus vocales largas y cortas según fuera que uno preguntaba, afirmaba o gritaba. Y era una mujer, no una niña. La mujer del cacique.

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Eva Perón cumpliría años…

Mañana cumpliría años Evita, nacida el 7 de Mayo de un año no del todo preciso. La fecha de su muerte es segura: el 26 de Julio de 1952, cuando mi propia mamá adquiría relucientes 30 años.

Hace un tiempo escribí esta nota para ustedes:

Eva Perón

Todavía no sé qué pensar de esta mujer, Eva Perón (Eva Duarte de Perón); creo que siento ternura por ella y que la admiro (Género y poder, un análisis necesario y digno de nuestros tiempos). Necesito la ayuda de mis amigos del blog, que quizá tengan una mirada más objetiva o que viene de más lejos… (Moral, ética y valores del hombre).

Sus retratos estaban en el libro de lectura de mi hermano mayor (La lectoescritura en la escuela primaria); yo la miraba y era hermosa, suavísima, algo así como un hada o una princesa amable (La princesa que creía en los cuentos de hadas).

Pero mis padres eran buenas personas… y no la estimaban mucho (Padres y madres en casa y en la escuela). Y los suspiros y lamentaciones escuchados en la primera infancia quedan guardados para siempre, no escapan nunca de esa caja en sombras en donde va el sombrero (El inconsciente).

Cuando yo iba a cumplir tres años -y lo recuerdo, lo recuerdo- Eva estaba muriendo. Una semana antes era el aniversario de mi madre. Ese día, 26 de julio de 1952, en casa todo estaba listo para festejar los treinta de mamá (Inmigración y literatura: Festejos). Los manteles blancos fueron puestos, arriba de ellos los platos y las copas de vino. Mi mamá se adornó con un vestido azul con algunos volados, se perfumó y me perfumó, me puso una pollera a cuadros chiquititos y a mis hermanos pantalones de terciopelo -mi hermano menor había nacido el 17 de octubre del 50, fecha que cualquier peronista, o cualquier argentino, arriesgaría, reconoce singularmente. (Y es notable advertir cómo asoló el destino con las fechas a esta familia antiperonista.)

Los invitados fueron, temprano, porque el invierno era muy frío. Yo había estado escuchando hablar de la muerte en esos días, y tengo memoria de terribles pesadillas, aunque se diga que una niñita no entiende de muerte; tal vez, la tomaba como un fantasma a la misma muerte, la sentía oscurecer la atmósfera. ¿Se referían a la cercana muerte de Eva los comentarios que me despojaron de la inocencia de la muerte, es decir, de ser inocente para la muerte, como un animalito que no sabe? (Continuar leyendo »)

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Polka

Estoy algo enferma (Psicología de la salud); tal vez, o muy seguramente, me operen (Economía de la seguridad).

Recen por mí (El poder de la oración), pero nunca se asusten (Sobre el miedo). Suelo renacer vestida de perro o de gato, a veces de delfín.

Mientras me pongo bien para escribirles, reciclo esta nota que escribí cuando murió mi amiga Polka.

No puedo decir “mi perra” Polka, ni mi “mascota”. Ella era y es mi amiga, como lo es y lo será Topita, mi acompañante actual.

Perdón por si alguno se ofende. Pero uno ama sin formato de persona o de animalillo, uno ama simplemente…

Polka

No era la sombra de un amor que encandila con vestido de fuego (Crónicas de una pasión). No era un canto que golpeaba, era un canto que se oía dentro del alma (Canto a la vida). Ella era la que pasaba por el haz de la luna con un hueso entre los dientes y lo dejaba justo en mi ventana (Claves de luna).

Era una loca enamorada negra que desplegaba pañuelos de magos, o que creía desplegarlos, jugando con las luces del jardín y tropezando con las rosas (El Hechicero Inexperto). A mí me parecía que cuando ella, enorme, aparecía tan negra entre la hierba, empezaba a funcionar por contraste el telar de todas las blancuras, llamadas paraíso (Llegando al paraíso).

O bien nos juntábamos de noche en el jardín -nuestro amor era estrictamente platónico (El Banquete. Platón… )- y éramos sopladas por el viento, tropezábamos jugando a aterrorizarnos con los ojos de la noche (El borde de la noche).

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Ciencia, historia, dolor, poesía y almas desnudas

No sé nada de ciencia, no sé nada de nada, pero me parece que hay un lugar puntual de la ciencia donde comienza la filosofía, y tal vez la poesía (Ensayo sobre filosofía y lenguaje).

En la Antigüedad todo se englobaba bajo el término filosofía (Alma platónica); eran hipótesis la astronomía (Astronomía con Ordenador), y también la teología (La teología como ciencia).

Yo pienso que ahora es a la inversa; incluso dentro de la poesía se intenta demostrar los alcances y los límites de la ciencia (¿Qué es esa cosa llamada ciencia?), que otra cosa no es Frankestein por ejemplo, aunque se haya extendido muy ampliamente el término ahora, y no tan ampliamente si consideramos la historia: ¿qué son cien o doscientos años?… Digo que tal vez en Frankestein (El Mal y el hombre moderno) y su creadora-Mary Shelley-  se encuentre el origen o la metáfora perfecta de lo que quiero expresar.

Lo que se demuestra cien veces sin lugar a error, es ciencia. La filosofía está compuesta de maravillosas hipótesis, y es posible que sea tan atrayente por eso mismo, ¿quién demostrará algunas de ellas?

Digo que filosofía es otra vez parte de, por ejemplo, la física (El reposo y la nada).

Hay miles de teorías que explican el universo un enorme cuerpo compuesto de once, doce o miles de universos, “paralelos”.

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Recreo: un cuento repetido

Pensaba escribir sobre varios misterios de la vida de Carlos Gardel, algunos ya resueltos (Guía de Buenos Aires).

Y sucede que me levanté bastante mal de salud, bastante ñañosa (La Longevidad).

Entonces se me ocurrió una idea: les mando un viejo cuento que ya salió alguna vez en este sitio, como para que hagamos un recreo (Ingeniería del ocio y el uso del tiempo libre).

A Gardel lo dejo para luego, él siempre en el futuro está mejor… (Porque nunca es demasiado).

Gardel es un fantasma y esta niña también (El Fantasma del Teatro Municipal):

El cuento

I

Yo era una niñita con trenzas rubias y mejillas redondas, sonriente, hasta que me di cuenta de que algo no andaba bien en casa, conmigo.

Mis padres solían llevarme al médico, a diferentes médicos, a menudo.

Cuando tenía cinco años, los médicos dijeron: es una niña especial, que sueña mucho, y torcieron el gesto.

A esa edad me intrigaban las fotografías colgadas en las paredes de mi casa: eran en blanco y negro, en algunas aparecía mi mamá en una rara posición, como  meciendo a un bebé; en otras mi papá estaba inclinado y sostenía lo que podrían ser las manitas de un niño, parecía ayudarlo a dar sus primeros pasos.

En la escuela aprendí a escribir, y ya a los siete años escribía donde encontrara sitio.

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Nosotros los esclavos

Uno puede quedarse pensando mucho tiempo cuando lee en el Popol Vuh (Popol Vuh):

“¡Que aclare! ¡Que amanezca en el cielo y en la tierra! No habrá gloria ni grandeza hasta que exista la criatura humana, el hombre formado”.

También, al leerlo, uno puede ser Carlos Drummond de Andrade y escribir un poema llamado “Especulaciones alrededor de la palabra hombre”, que ya alguna vez citamos en este espacio (Literatura universal).

Al ser el Popol Vuh, según se dice, un compendio de sabiduría, uno puede llegar a pensar que el deseo expresado aún no se ha cumplido: aún no amaneció, aún no se formaron la gloria y la grandeza, ni la criatura humana… (La Naturaleza Humana).

Y no es gratuito decir -o gritar- lo que antecede. De que nacemos y morimos esclavos no caben dudas (La esclavitud heredada).

Cada uno de nosotros aporta su grano de arena de esclavitud al pensamiento (El pensamiento), al corazón o a la materia de que estamos hechos o que nos rodea.

Pero para hablar de esclavitud, comencemos por la más grotesca, esa que parece que los siglos y la “civilización” apagaron pero que está tan fresca y rozagante como en su día primero (Humanismo y Poder).

No nos remontemos a los orígenes, sólo observemos ahora mismo, y un tiempo antes que nosotros, y también el presente y la terrible esclavitud de las drogas y la trata de blancas y los niños violados.

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La ciencia de la luna

Los siglos tienen sus objetos preferidos, de odio y adoración. Objetos que pueden ser la pólvora o un planeta, un espejo o un vidrio o una planta (La pólvora).

-Al mencionar a una planta se me acaba de ocurrir que nada sé de la historia de las plantas decorativas, cuándo empezaron a usarse, o si hay venenosos secretos detrás del tema- (Las plantas).

Pero para hoy surge la luna (Origen de la Luna).

Tanto se ha cantado a la luna desde que empezó el romanticismo (Romanticismo) -o sea, mucho antes de que se acuñara el término- que sería bueno analizar la versión más científica de esos mismos siglos en los que la luna acompañaba solícitamente a Arlequín (La máscara desde los griegos hasta O’Neill).

La ciencia de la luna en la Edad Media

Mientras los trovadores se afanaban por encontrar el camino de la doncella bella y llevarle un espejo (Historia de Francia), es decir una luna, los investigadores científicos eran mucho más serios. Opinaban que la gente nacía y moría bajo su influjo material (Método Científico).

En los campos del hermoso medioevo (Cultura medieval) -y digo hermoso porque veo los campos rodeados de construcciones románicas y góticas y de romances locos de amor- la luna dictaba desde arriba -o tal vez desde abajo, o desde el costado izquierdo o el derecho, ya que muy bien no se sabía de movimientos de los astros ni de las leyes de la gravedad- la sentencia de muerte.

La eternidad de los que morían en luna llena estaba asegurada. La forma perfecta en la naturaleza es el círculo y quien muere debajo de un círculo perfecto de luna llena será bendecido: “Dios es un círculo  cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna”, dictó Hermes Trismegisto y avalaron Pascal y Borges.

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Ahora

Todas las épocas están presentes en el ahora, en esta ráfaga de minuto (La Articulación entre Vacío, Materia y Tiempo en el De Rerum Natura)

Se enciman como poemas surrealistas (El surrealismo) recuerdos que contados uno a uno son simples y pertenecen a todo el mundo, a la especie humana: los psicólogos son historiadores (Universo consciente).

De mí puedo decir que una mujer entra corriendo en mí, que es artificial pero de raza angelical, vieja de muchas notas, regadora de árboles con trinos, y que tiene una orquesta en el pecho (Crecimiento personal).

Esa mujer también tiene una orquesta de aguas superficiales que son casi sus lágrimas, que es una telépata de la gente que pasa por la calle y oye sus pensamientos como si fueran música y los baila (¿Cómo crear un pensamiento artificial?).

Que brota del paisaje, busca un espacio de niebla que es donde se esconden los fantasmas, pasa por su propia voz y quiere ser no sólo sus recuerdos sino los recuerdos del cosmos o acaso sólo del planeta: los milagros de Fátima, la cabeza de Juan Bautista, el desayuno de Cristo en Emaús, sus golosinas frías.

Ahora que se mezcla con las horas antiguas la hora de esta Pascua (La Neurociencia en las Pascuas).

Ahora que estas palabras que están en mi cara, en mi mirar, traslado como alguien que se muda y siento el corazón acelerarse con un latir pesado de llevar muchos bultos (Carta a una señorita en París).

Quiero mudar, mudarme, mutar yo (La variación biológica).

Quiero irme, tal vez, después del rayo del ahora, al rayo del ayer, como si siempre hubiera estado en esa casa que es un barco sin ojo de buey, donde ellos, mis abuelos, mi tía, no me ven haber entrado, ellos ni nadie ve pero yo entro, corro por el vapor de humo de la estufa, me detiene el reloj de la sala para mirar su péndulo, su flor de oro trabajado y la piña esbelta que cae por su hilo mientras viene. ¡Qué compás –yo diría, aun siendo redundante- que es el tiempo!

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Monólogo anterior al matar más, donde se habla del menor matar, que es el arte

Ya que es un tiempo de asesinos, y nadie puede negar que es un tiempo de asesinos, propongo este ejercicio que yo misma comienzo (Asesinos por naturaleza).

Espero que haya al menos uno, o una, que me siga (Niveles de la amistad).

Nada más delicioso que dejarse ser en el mundo que las letras crean (Los significados de la literatura).

Lo que escribí en mi ejercicio, sin embargo, deja dudas sobre si yo no maté efectivamente, si no utilicé el matar más y si las reflexiones no fueron literarias sino reales (La ambigüedad de la escritura).

¿Pero hay alguna diferencia? (Diferencias y características entre un cocodrilo y un caimán).

Nos encantaría recibir un escrito donde esa duda quede más abierta todavía, como una flor que sangra (Camino de la sangre hacia la luz).

Los buenos escritores crean flores con sangre. Los malos matan… (El terror tiene nombre propio: Stephen King).

Monólogo…

¿Pero otra vez le falló la escritura al pensar? ¿Ella no puede pensar correctamente, en un estilo armonioso? ¿No se da cuenta de que los últimos párrafos que pensó tienen estilo periodístico policial?

¿Qué escribiría con este material?  Nunca le interesó esta historia literariamente, es cierto, la literatura es sólo un daño colateral de su historia, hay que escribirla antes de actuar.

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