Editorial Monografias.com

por Mora Torres

 

Archivo de Mayo, 2015

Otra vez un sueño lujurioso (cuento)

Sentada en la cama, recuperándome de la colocación de un stent en las coronarias (Nitinol: El metal inteligente), intento escribir para ustedes, mis amigos, una nota que se llame “Educación para la muerte”, o algo así (La muerte).

Y es verdad que es preciso que en las escuelas haya una materia parecida, algo dictado con el mismo fervor con que se dicta educación sexual (Educación Sexual).

La muerte es la gran olvidada por nosotros -la gran escondida bajo la alfombra, como el polvo que no queremos ver-, pero sucede que ella no nos olvida, y a cada rato nos sorprende o nos asusta. No tenemos suficiente preparación! (Preparación para la muerte, de San Alfonso María Ligorio).

De todos modos tendría que estar más recuperada para pensar mejor, para escribir mejor y transmitirles sin miedo, sin inhibiciones, mi experiencia (La escritura y como escribir).

Pero algo tengo que escribir; hoy es miércoles y mi miércoles es, por lo general, de ustedes que me esperan.

Y justo en mi no saber qué hacer se produce el milagro (Milagro en el bosque): doy vuelta la hoja del cuaderno en el que escribo y allí, allí nomás, encuentro un cuento que escribí hace dos o tres años para ustedes.

No habla de la muerte pero tampoco de la vida.
Viene de esa zona intermedia en la cual se producen efectivamente los milagros.
“Educación para la muerte” esperará hasta el próximo miércoles, o hasta un poco más.
Es hora de jugar con sueños atrevidos.

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La salud de los enfermos

Hace un tiempo largo escribí la siguiente nota para ustedes:

Como le hemos tomado prestado el título de nuestra nota a una narración de Julio Cortázar, lo primero que recomendamos –para resarcirnos y porque nos resultó interesante- es el trabajo “Cuentos de Bestiario”, de la argentina Vanesa Belotti, quien nos presenta a los personajes de este autor, ciertamente con su inefable dosis de locura. Y la locura es el tema que pretendemos presentar hoy.

La enfermedad que llamamos locura ha impresionado a eminentes ciudadanos y aldeanos humildes. Los ha impresionado bien o mal: hay “locos” que han devenido en dioses del Olimpo y “locos” que han sido condenados a terribles tormentos sólo por ver el mundo de otro modo.

En el fondo de la bolsa de la historia están las cenizas de quienes, además de locos, fueron genios, y de los cuales nunca sabremos nada.

Por supuesto que fueron rescatados algunos de ellos: Van Gogh; Holderlin; Caravaggio; “el divino castrato” Farinelli, cuya voz alcanzaba el oído de los ángeles, y hasta Juana la Loca y algunos otros de épocas más actuales, como el escritor y artista plástico español Santiago Rusiñol, “el pintor de los jardines de España”. Pero no muchos más.

Sin embargo, la cultura y el arte han sido construidas, o al menos modificadas, por la visión de estos “enfermos ejemplares”.

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Sueños con pesadillas

En una época, los sueños eran mi auténtica arte poética individual (Sobre verdad y mentira de la filosofía de Nietzsche), como querían los surrealistas (El tiempo de las vanguardias artísticas y políticas). Soñé tantas cosas románticas, grotescas, humorísticas, imposibles, posibles, en tiempos diferentes (La Historia Compleja), me remonté al primer hombre, al último, al que está por dejarnos, a la mujer de un cacique de tribu (Tierra Indígena).

Sí, una noche yo era la mujer de un antiguo cacique, y tal vez había sido raptada y estaba allí mirando cuando entraron con la víctima que habían capturado (Teogonía) -era una civilización tan vieja, que tal vez fuera la primera del mundo o que tal vez ni siquiera existió (El nuevo mundo: Civilización y barbarie).

Pero a las víctimas las obligaban a entrar cantando y bailando en la toldería, o lo que fuera, las carpas, el caserío (Fiestas y danzas tradicionales de Venezuela).

Yo vi entrar a una, pasó a mi lado.

La canción que llevaba en sus labios estaba dirigida a todo mi pueblo (Canciones y greguerías), a todos los que mirábamos con curiosidad y expectativa: “Aquí llega la comida”, decía la canción.

Leyendo mucho después artículos de antropología (¿Qué es la antropología?), descubrí que, en efecto, ese era el modo como las víctimas que iban a ser ofrecidas en sacrificio -y después devoradas- se presentaban en tiempos muy remotos a sus posibles comensales, pero cuando soñé este sueño, o pesadilla, yo era una niña analfabeta, por pequeña.

Y aunque era una niña analfabeta, en el sueño hablaba un idioma completamente estructurado, recuerdo sus vocales largas y cortas según fuera que uno preguntaba, afirmaba o gritaba. Y era una mujer, no una niña. La mujer del cacique.

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Eva Perón cumpliría años…

Mañana cumpliría años Evita, nacida el 7 de Mayo de un año no del todo preciso. La fecha de su muerte es segura: el 26 de Julio de 1952, cuando mi propia mamá adquiría relucientes 30 años.

Hace un tiempo escribí esta nota para ustedes:

Eva Perón

Todavía no sé qué pensar de esta mujer, Eva Perón (Eva Duarte de Perón); creo que siento ternura por ella y que la admiro (Género y poder, un análisis necesario y digno de nuestros tiempos). Necesito la ayuda de mis amigos del blog, que quizá tengan una mirada más objetiva o que viene de más lejos… (Moral, ética y valores del hombre).

Sus retratos estaban en el libro de lectura de mi hermano mayor (La lectoescritura en la escuela primaria); yo la miraba y era hermosa, suavísima, algo así como un hada o una princesa amable (La princesa que creía en los cuentos de hadas).

Pero mis padres eran buenas personas… y no la estimaban mucho (Padres y madres en casa y en la escuela). Y los suspiros y lamentaciones escuchados en la primera infancia quedan guardados para siempre, no escapan nunca de esa caja en sombras en donde va el sombrero (El inconsciente).

Cuando yo iba a cumplir tres años -y lo recuerdo, lo recuerdo- Eva estaba muriendo. Una semana antes era el aniversario de mi madre. Ese día, 26 de julio de 1952, en casa todo estaba listo para festejar los treinta de mamá (Inmigración y literatura: Festejos). Los manteles blancos fueron puestos, arriba de ellos los platos y las copas de vino. Mi mamá se adornó con un vestido azul con algunos volados, se perfumó y me perfumó, me puso una pollera a cuadros chiquititos y a mis hermanos pantalones de terciopelo -mi hermano menor había nacido el 17 de octubre del 50, fecha que cualquier peronista, o cualquier argentino, arriesgaría, reconoce singularmente. (Y es notable advertir cómo asoló el destino con las fechas a esta familia antiperonista.)

Los invitados fueron, temprano, porque el invierno era muy frío. Yo había estado escuchando hablar de la muerte en esos días, y tengo memoria de terribles pesadillas, aunque se diga que una niñita no entiende de muerte; tal vez, la tomaba como un fantasma a la misma muerte, la sentía oscurecer la atmósfera. ¿Se referían a la cercana muerte de Eva los comentarios que me despojaron de la inocencia de la muerte, es decir, de ser inocente para la muerte, como un animalito que no sabe? (Continuar leyendo »)

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