Editorial Monografias.com

por Mora Torres

 

Sueños y proyectos

Hay algo -¿un monstruo?- que me impide soñar (El insomnio y cuando los sueños -sueños- no lo son), tener sueños durante la noche (Guardianes de la noche, la memoria). Algo que es de la misma materia que me impide tener ensoñaciones durante el día (Día de los Muertos).

Algo que pone límites, como una voz que me induce a atenerme a la sola realidad de lo mirado (La “realidad” y la “nada”).

Esa sola sería la realidad, y es tristemente lúgubre, de contornos grises.

Yo que he dicho tantas veces –y algunas he sentido- que la realidad no tiene límites, que está mucho más allá de las sensaciones, es como si no lo creyera. Todo nace de un confuso, incambiable, ingobernable escepticismo (La relevancia filosófica de Vico hoy).

Un escepticismo que tiene la nostalgia de lo contrario. Lo que no puede imaginarse no se puede sentir.

Para vivir en esta realidad tan estrecha, para sobrevivir, también yo tengo que tener estrechos límites. No puedo permitirme imaginar más allá de mí misma o caería en el pozo de los otros, en la realidad de los otros, lo que extendería esa realidad que yo quiero disminuir, hacer pequeña, para yo caber adentro de ella (Mitología y cine. Las fuentes de la imaginación).

Para contrarrestar, para contrariar, lo que acabo de escribir, acá les mando algunos proyectos de cuentos, o poemas, o novelas, o sueños.

Proyecto El Instante o Diez descripciones sobre el momento de la muerte

No se trata de túneles ni de nada que haya transmitido alguien que vuelve, sino de documentos desde afuera del más allá, aunque vengan del mismo moribundo, justo hasta el momento de la muerte: no el túnel, no la luz, nada.

¿En primera persona en algunos casos?

Son distintos modos de morir –en los cuales también puede entrar la modelo de pasarela, cuya última visión sea el más fulgurante vestido, o bien la chica pobre que quiere ser modelo; o el decorador de interiores, este último muy interesante en cuanto a que también se preocupa por el ambiente de su próximo velorio y por la estética de su ataúd.

Alguno de los personajes será muy literato, y puede terminar con “el íntimo cuchillo en la garganta”. Este preciso relato, sin estar en primera persona, puede estar compuesto en gran parte de frases entrecortadas, memorables, en las cuales asome “toda la literatura” –todo lo que leyó y recuerda que leyó el moribundo –la madre en Ulises de Joyce, la muerte en el amante de Proust, el relato evangélico de la muerte de Jesús, Buda muriendo ante sus amigos por haber comido una pata de cerdo en mal estado: todo “copiado”, pero sin señalar que lo es porque está pasando por la mente del que está muriendo –en nota al pie puede aclararse, dar al César lo que le pertenece…

Y la muerte de un pintor puede relatarse en grandes cuadros que describan cuadros, del tipo de un cuadrado –que va a tener que ser medio rectangular. Cada párrafo escrito es un cuadro que pasa por la cabeza del pintor moribundo, así que debe dibujarse la escritura, al tipo de los poemas de Oliverio Girondo. Y a la vez, cada cuadro que pasa por la imaginación del que muere puede pasar con música –que viene de la calle, digamos-, con sensaciones o percepciones físicas –frío, sed, dolor.

En la muerte del literato habría momentos de “El pozo y el péndulo” de Poe, porque nuestro escritor en agonía quiere agarrar “el péndulo que baja”, es decir intentar no morir, e intentar que sus ropas sean desgarradas, para poder mover el brazo, por ratas que sabe perfectamente que hace un esfuerzo supremo por crear con su imaginación debilitada.

Intenta atraer hacia sí sus ratas-creaciones, para que desgarren la tela imaginada como atadura y creada también como tal, tela “que no lo apresa, no lo ata, no lo envuelve” hasta que no consiga hacer la operación –una operación más, otro gasto de energía- de imaginarla nudo y con esto crearla nudo. Es necesario que lo aprese la tela del piyama, lo envuelva, lo ate, para que su brazo no pueda moverse, como en el cuento de Poe, para que él lo libere con la estrategia de las ratas, para que él mismo se convierta en el condenado por la Inquisición, para dejar de ser el fracasado escritor que está muriendo.

Envío

¡Dios mío, qué esfuerzos de imaginación les propongo, y todo porque yo no la tengo!

Ojalá sirvan para que alguien imagine mejor en este improvisado… taller literario. Y cualquier cosa, hasta esta propuesta, es inspiradora.

¡Besos y suerte!

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Comentarios

8 respuestas a “Sueños y proyectos”
  1. fabi risso dice:

    Muy buenas Mora y a todos
    Plástico final.
    El pintor había preparado su casa como si ésta fuera su última obra de arte e inspiración, iva a morir, the end.
    Pensaba que era mejor así eso de tener a disposisión todo tipo de materiales los que fueran hasta los más increibles y muchos diseminados por toda la casa para ir manifestando lo que se le ocurriera a medida que iva terminando su vida sin pensar demasiado y comenzando su muerte sin pensar demasiado nunca trabajó tanto nunca dicen. Dicen que él ya lo presentía al inminente cambio que se le venía se lo había dicho a un amigo ( que le pidió que no volviera más) y lo escribió en la nalga de un dibujo junto con su firma y año.
    La última estación que le tocaba transcurrir era la primavera así que podia andar descalzo y desnudo o nó dejando su impronta por doquier, escrito está cuando lo encontraron muerto estaba mimetizado pegado en el lienso abrazado junto a sus venus en el piso despues de caer de su cama tal vez .
    Otra cosa maravillosa y buena dicen era que no habia perdido la conciencia al menos al principio él daba fé de eso e iva relatando algunas de las cosas que le ocurrían y como idea dijo que se eyectaría por la chimenea simulando ser negro de avorio… como docunentación y había de todo para leer hasta sabia perfectamente en el último período que el azúcar era endulzante y no sulfatiazol en polvo para las heridas y que el aguarrás era para limpiar los pinceles y no aguardiente del bueno para tomar un trago y pasarla mejor como decía.

  2. Jose Itriago dice:


    Cuando del piano sale un conjunto de notas y el pianista deja de tocar, presumimos que el silencio es el final, es la muerte de esos acordes y melodías. Pero no es cierto. Quizás no mueren nunca. La vibración inicial dejamos de oírla, pero sigue traspasando los medios que tenga para transmitirse. Todavía hoy resuena en mi tu primera nota, con la que empezaste una palabra, solo que esta ya no es la misma nota física, sino más bien su espíritu. Pero la física también está allí, aun cuando no sea capaz de percibirla. ¿Te imaginas cómo sería una sala de conciertos si pudiéramos recuperar la energía de cada una de las notas que allí se formaron y cruzaron el espacio y nuestros corazones ?

    Vemos estrellas que existieron hace millones de años luz y ya hoy no están más donde las vemos. Algunos dicen que no existen. Pero las vemos y ¿cómo podríamos aceptar que lo que ven nuestros ojos no pueda existir?. El primer rayo que partió del reflejo de la luz en tus ojos humedecidos por el amor lo sigo viendo, ya no con estos ojos -que si ven las estrellas que dicen que no existen- sino con los ojos que saben medir las ondulaciones milimétricas que se produjeron al casi imperceptible movimiento de tus ojos, justo antes que los cerraras. Ciertamente no pude imaginar entonces, ni siquiera ahora, cómo pudieron ser los brillos de tus ojos después que los cerraste, pero a pesar de no poderlos imaginar, los siento, de una manera caleidoscópica, aleatoria y doy gracias a que los cerraste porque me diste más para sentir.

    Es un concierto de luces, de sonidos que se está alejando, que está perdiendo su fuerza y peor, que ahora nos damos cuenta de que los echamos de menos porque no solamente estamos perdiendo su percepción, a pesar de que las luces maravillosas y los más bellos sonidos siguen estando allí. Nosotros los estamos perdiendo y hoy, precisamente hoy, siento que ya se van y entiendo que nos vamos con ellos. Hasta ahora me acompañaba la certidumbre de su presencia y dejaba a un lado el que los pudiera oír o ver. Me bastaba conocer su presencia. Pero no contaba con mi ausencia, con la incapacidad de distinguirlos, aun cuando esté en medio de ellos.

  3. maria jose lopez dice:

    Hoy paso a escribir aunque las palabras se desvanezen en el aire
    y la inspiración yace inerte en el baul de los sueños,
    mi musa juega al escondite con los pensamientos…..
    Pero hoy me anime a escribir…..porque os leo,cada uno de vuestros fragmentos,
    cada palabra,cada texto,a ti mi querida Mora,Jose , Joise,y lo que leo me parece bello.
    Hoy pase a saludaros,porque de alguna forma os hecho de menos,aunque os siga leyendo.

    Nacer de nuevo despues de haber vivido,redescubrir el mundo con el Alma sin un cuerpo vestido,
    el Amor nos abre las puertas hacia el infinito,y nos llevamos todo aquello que hemos amado y
    una vida llena de significados .

    Os quiero

  4. Joise Morillo dice:

    Mora, ¡hola!

    ¡No estaban muertos estaban de parranda! Invitados por Hermenegisto, pararon en Marte, pero en el segundo vuelo del Curiosity se cansaron de la carne y fueron a comer pescado, pescado en los lagos que produjo el Kibalion, bueno ellos no son carnívoros, pero, comen peces muertos ¿serán pescaditos de dulce de leche? O de caramelo de miel, lo peor es que en el lago seco de ¿?????

    Se oyó

    ”Sé que Marte podría estar lejos pero cariño tampoco está tan lejos”.

    Y los chicos malos dejaron con el “Hermes” su ceniza de tabaco, pero no puro Habano, sino cannabico de Pakistán, con papel y todo, bueno ellos si que son peludos y frames , los otros dizque indignados no dan pie en bola, y menos repartiendo limosna en la boca, pues áridos y estériles sus mares, Marte húmedo sería Miércoles o jueves. Mientras tanto los llamados aparatos digestivos, Dizque quieren salvar el mundo ¿Con que será?

    ¡Menos mal que aquí en nuestros predios sin mucha celebración, empero felices, estamos MORA, JOSE I., MARIA J. LOPEZ y, todos los que semanalmente nos preocupamos por morirnos felices; cuando Dios quiera!

    Os ama
    Joise

  5. isabel salcedo dice:

    Bendita Mora!

  6. Joise Morillo dice:

    Socrates en Fedon, reflexiona ante uno de sus amigos –Cebes- filósofos, quien le pregunta por que se dedicó a hacer poesía días previos a su muerte, a lo que contesta:

    “un poeta, para ser verdadero poeta, no debe componer discursos en verso sino inventar ficciones”

    Ya que el no era bueno para las ficciones, se empeñó en pronunciar discursos de los cuales hacia versos.

    Ahora bien, su mayor emblema fue definir porque la inmortalidad del alma, de esto yo planteo y respondo:

    ¿Cual es la similitud de Sócrates en Fedon respecto al alma y el cuerpo y Mateo 7:6?

    Pues bien, derivado de que el filosofo afirma que al morir el cuerpo y el alma se separan y, que de los dos el cuerpo tiende a desapareces hasta convertirse en polvo; mientras el alma -espíritu- queda en el pensamiento de quienes amaron al difunto incluso pasara a otro nivel o dimensión donde sera juzgado según su actuación en vida, al cuerpo no hay que prestarle mucha atención en cambio cultivar el alma mediante el amor a la sabiduría, filosofía, en otras palabras un sabio, por necesidad debe concebir lo bello como lo bueno, por ende, concebir la ignorancia del bien como lo malo.

    Ahora bien, Mateo, a sabiendas de que: lo perverso comulga con la incapacidad de aceptar lo bueno mediante la poesía, el discurso estético afirma:

    : “No deis lo santo a los perros, ni echéis vuestras perlas delante de los cerdos, no sea que las pisoteen y enardecidos se vuelvan a ti y os destrocen”. (Mateo 7:6

    Igualmente, Jesús comparó lo inmundo con los cerdos; por eso la interpretación que se le da a este versículo es que no podés dar a alguien, algo de lo que no tiene la mas mínima idea de lo que es, o el valor real que representa

    Para completar el párrafo comparativo entre Mateo y Platón relacionado a la importancia del alma respecto al cuerpo, tenemos lo siguiente;

    No os afanéis por vuestra vida, qué habéis de comer o qué habéis de beber; ni por vuestro cuerpo, qué habéis de vestir. ¿No es la vida más que el alimento, y el cuerpo más que el vestido? (…) Mirad las aves del cielo, que no siembran, ni siegan, ni recogen en graneros; y vuestro Padre celestial las alimenta. ¿No valéis vosotros mucho más que ellas? (…) ¿Y quién de vosotros podrá, por mucho que se afane, añadir a su estatura un codo? (…) Y por el vestido, ¿por qué os afanáis? Considerad los lirios del campo, cómo crecen: no trabajan ni hilan.

    No obstante, debéis para felicidad de vuestro ser, cultivad vuestro espíritu y cuidad vuestra existencia pues es vuestra esencia humana (el alma) en su recipiente ( el cuerpo).

    Parábola, figura de la estética literaria.

    Os ama

    Joise

  7. FRANCISCO NAVA dice:

    .. LA MUERTE NO SE DESPIDE..


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