Pasar en limpio
Insisto, creo que no se tomó demasiado en serio (Comunicación: producto o proceso) -con dos o tres excepciones notables (Voz de un poeta)- mi propuesta de “pasar en limpio” nuestros borradores (La enseñanza-aprendizaje del texto escrito). En general suelen ser demasiados, desparramados en recetas de farmacia, libros de comercio, guías telefónicas, boletos, cuadernos, tickets…
Ordenar el caos (Ensayo sobre la Teoría del Caos) y devolvérselo en todo caso a los lectores (La lectura y sus procesos), en todo caso al misterio (Alfredo Pérez Alencart: la poética del asombro), para seguir escribiendo otro poco, o para decir que ya nos basta hasta acá, que ya dijimos algo… cosa difícil de resolver en realidad (Marcado por la vida. Una razón para escribir).
O como última razón: hacer una limpieza de nuestros baúles ocultos -en especial, ocultos en la mente- para dar más espacio a lo futuro.
Yo tomo cualquier papel escrito y empiezo a pasar en limpio… sin más.
Pasar en limpio
Shakespeare
“…para escribir precisaba el estímulo de las tablas, la urgencia del estreno y de los actores. De ahí que una vez vendido su teatro, El Globo, dejó caer la pluma” J. L. B.
Dejó caer la pluma
sobre Nueva York y Elam y Cartago,
y Lima y Buenos Aires,
sobre el futuro y el pasado
y el poder, la pobreza,
entre cenizas
de las rosas quemadas en el mundo
y telones de teatro que se incendian
y vuelven al pasado
como raros insectos, como avispas o mariposas negras
y llegan a los días del futuro
tan solo con bordear la orilla de la tinta,
dejó, con abandono,
la pluma sobre el filo de la tumba.
Nada tal vez
Porque la luz, si es toda luz, es la tiniebla y si la tiniebla no apareciera no habría luz, como una necesidad del ojo aparece la tiniebla para alumbrar la luz, y solo por contraste al emerger de los abismos las rosas tienen belleza entretejida entre sus pétalos como el misterio: ellas, el pequeño misterio de la nada y lo poco -el espacio vacío entre los pétalos-, nosotros, el gran misterio de nuestros vértigos en el abismo, el cuerpo y el vacío contenidos en un alma sin espacio.
Pero hablaré de espacio ya que nos rodea su ilusión, los universos muertos y nosotros mismos muertos de irrealidad: el espacio no existe ya que nada sin límites existe, ya que lo que existe sin límites si pudiera nombrarse sería Nada, y la Nada, si pudiera apodarse, sería Dios.
Y si la idea de Nada se apoderara por un instante de alguien, Alguien sería transformado en ella, porque Alguien es nada eternamente y al recordar retornaría.
El hijo pródigo, dilapidando su fortuna, retorna afortunado.
Y este otro secreto que diré: donde confluyen el sitio y el instante, algo que no es se vacía de cielo, se vacía de infierno, se vacía de eternidad. Y el infierno está más cerca de lo divino que la tierra.
¿Cómo ver con los ojos empañados el fondo de los ojos? ¿Cómo con el alma el alma?
De los cuadernos más antiguos
Homenaje a mi cuerpo
Otra vez a las letras que no quieren literatura sino el comprenderme, el aprehenderme. He llegado a una simple (y qué compleja) conclusión: debo empezar por lo primero. Mi, yo, soy… mi cuerpo está hecho de materias densas que se hacen sutiles hasta llegar a ser mi alma. Para encontrar mi alma debo empezar por lo más denso, sutilizar mi cuerpo. Todo está dentro de mí, hasta la capacidad de ser inmortal. Pero se necesita entrenamiento. Debo olvidar por un tiempo la búsqueda de Dios sin olvidar cosas espirituales, pero debo empezar con lo más espeso de mi cuerpo. Sentir, trabajar con mis músculos, no temer, olvidar el temor de las palabras que lo definen y le ponen límites: es lindo, es fuerte, o débil, grosero porque se expresa por instintos.
Aprender de mi cuerpo y sin temor a las palabras tener buenos amores físicos o explorar la posibilidad de tenerlos, sin dar explicaciones: mis 20 años me lo permiten.
Porque, señora mía, Mora mía, yo misma: amar el propio cuerpo es el primer paso hacia la santidad.
Último remate
Pedido
Que los ladrones que hay en los espejos
me devuelvan la niña cuyos ojos
ven mucho más allá de la esmeralda.
El fantasma
“De las generaciones de las rosas
que en el fondo del tiempo se han perdido
quiero que una se salve del olvido…” JLB
Yo te escribo una carta, estoy aquí, tengo hambre,
me quemo con la cera de una vela que encendí para mirar la llama;
y estás allá, en el pasado, estás adentro de mi libro -tu libro-
con tus palabras que dibujan tu cara,
con tu tiempo hecho un bloque de mármol entre cifras.
Yo comparto el amor del fuego de los atardeceres y las rosas
pero tu amor está tan vivo que es tu fuego, no el mío, el que incendia los muros de la pieza,
es tu crepúsculo el que entra en mi noche,
son los pétalos de tus rosas los que nombro, no los que perfuman mi mesa,
y son tus pasos, tus pasos y los del bastón, los que se aproximan por el pasillo en sombras
y tus ojos que no necesitan de las lámparas para mirar
los que me miran desde la puerta que se abrió silenciosa.
Envío
Y así, también sin más, me despido, y espero de ustedes desde las ofrendas más humildes de versos o de prosas hasta las más conspicuas. Porque cada palabra que escribieron tiene el valor de ser compartida con todos, como una hostia sagrada, cada palabra de ustedes será sagrada para mí y para todos. Los quiero…
Mora
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Comentarios
5 respuestas a “Pasar en limpio”Deje su comentario
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30 de Mayo de 2012 a las 2:24 pm
Saludos inmensos.
Si querida Mora os entendí, si es de vuestro agrado os enviaré en limpio varios de los poemas escritos por mi y posteados a vuesa merced, intercalados con reflexiones respecto al post donde se hizo la alusion, me agrada la idea y me gustaria que mis aforos que no deben ser muchos, la titularas como ” dimension, Joise” -por supuesto con el titulo referido hacia mi por vos.
¡Espero ver ese compendio en Fisico. me imagino todos los que hemos aportado con sus mejores producciones!
Os ama
Joise
30 de Mayo de 2012 a las 6:59 pm
…
Onhar Pamuk, en “Me llamo rojo” dice: “…la belleza es el redescubrimiento en el mundo por parte de los ojos de lo que la mente ya conoce”
Trato de expresar aquello que la mente ve, con el único objeto de sentirme mejor al reconocerme afortunado por abrir la puerta a lo que considero bello. Ni siquiera estoy seguro que la expresión correcta sea “lo que la mente ve”. Es mucho más abstracto: es un sentimiento confuso, un deseo que no sé a ciencia cierta de donde proviene ni por qué surgió. Pero de pronto toma estructuras casi reales, al menos con peso y volumen suficiente para que llene horas de vida satisfecha, ilusiones, lienzos o páginas.
Pero dentro de mi mente hay zonas oscuras que no puedo controlar. Son como de otra persona, semejante a un pariente no muy cercano. Allí se esconde eso que llaman el subconsciente que debe tener todo tipo de asesores, algunos que arrinconé desde la infancia y están esperando una nueva oportunidad para tomarme de la mano y refrenar mi alegría y exigiendo esa oportunidad con el mismo derecho que lo hace la parte consciente; otros nuevos rezagados por la fuerza, por el miedo que me llevó a engavetarlos. Quizás se podrían clasificar en buenos y malos, pero eso sería demasiado simplista. No hay baremo para fantasmas. Pero a veces esas zonas oscuras de pronto toman los hilos y me llevan a hacer cosas que jamás pensé que haría y después requirieron interminables horas de reparaciones y de ajustes.
Afortunadamente, durante la mayor parte del tiempo el olvido se encarga de manejar mis recuerdos. Es una malla que aplasta a todos los que son chatos, desagradables, esparramados y deja sobresalir solo algunos que brillaron, de modo que parece un árbol de Navidad con sus adornos colgando y las luces prendidas. La parte verde y oscura casi no se percibe.
Volviendo a la cita de Pamuk, primero nuestra mente debe conocer al mundo, con todo lo que trae, bueno y malo. Solo así podremos redescubrir con nuestros ojos aquello que nuestra mente ya conoce. Hace falta ser el gran Rabindranath Tagore para decirlo con tanta exactitud:
“Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?”
Copio también de Tagore el siguiente y breve poema, una forma de alegría que a veces se nos escapa, que nos parece como si fuera de otro tiempo:
“Dormía, y soñaba
que la vida era alegría.
Desperté, y vi
que la vida era servicio.
Serví, y vi
que el servicio era alegría.”
…..
En cuanto a recopilar y pasar en limpio algo, creo no tener ningún material que valga la pena. Solo escribo lo que tú conoces. Ya la recopilé en tu sitio. Pasar en limpio tan escaso y poco valioso material, sería corregirlo, ahora que ya no lo siento. O sea, perdería su único mérito, que es este diálogo desde puntos de vistas a veces diferentes, lejanos, hermosos.
31 de Mayo de 2012 a las 4:01 am
Los ojos que ven sin luz., …el alma.
31 de Mayo de 2012 a las 9:55 am
Paso en limpio???
ESPIRALES
En lo sublime de mi inspiración he creado Todo, pero me di cuenta, tristemente, que todo se me iba de las manos, aquello que era, que soy y lo que quería ser. Solo quedaba de mi algo que no entendía, que era el vacío de mi mismo, era yo sin inspiración, entonces en lo sublime de saberme en el vacío decidí que todo aquello que era todo ya no fuera, entonces otra vez fui el del principio, yo conmigo mismo y otra vez quise inspirarme, en la inspiración mas sublime he creado tu perfume, tus ojos y la perfección de una musa, de un dios y de un ángel, sin sexo, solo la divinidad. Entonces me miraste a los ojos con la tristeza mas onda que alguien ni siquiera pueda imaginar, una lagrima corrió para morir y ser eterna en tu mejilla y mi congoja. No tuve que preguntarte el porque de tu tristeza ya que la duda se instalaba en mi mirada con la tuya. “porque alguna vez me creaste, me amaste, me regalaste la libertad y me mataste”, entonces entendí que aquel todo de un principio era lo mismo que ahora me miraba, sin embargo el Todo ya no estaba, si no solo su divina imagen de la mía, la misma tristeza, el mismo miedo y ya no había unión posible porque faltaba el lugar, el tiempo y el espacio donde ese amor pudiera reflejarse. Entonces otra vez deje que el Todo se expandiera, pero en todo puse una parte de mi, la parte mas hermosa, les regale a todos la expresión mas perfecta del amor y los deje ser, insignificantes y sublimes, pequeños y grandiosos, compasivos y malvados, para que yo no pudiera sentir otra vez ese vacío, sin embargo en esa gloriosa expansión de divinidad y de simple vida, experimentaron el saber, y entendieron el papel como nunca antes y se olvidaron de mi amor. En lo sublime de un relato de la historia de los dioses buscan respuestas que ya saben, juegan el drama de sus vidas sabiendo el final sin importarles, se aferran a la fantasía de ser imperfectos, de fingir que sienten lo que no creen y niegan lo que sienten por miedo a algún castigo. Son hijos de una tristeza que quiero que abracen porque ello los llevara hacia la alegría de descubrir que hay otra cosa, quiero que vuelvan a redescubrir que son todo lo que soy, quiero que en lo sublime de su inspiración creen Todo, y que en todo pongan la esencia de su amor, que es lo que Soy. Entonces decidieron amar con lo más sublime de su amor, y al no creer tan maravillosa creación destruyeron su amor por temor a perderlo. Al perderlo su tristeza se hizo tan onda que prometieron amarse sin condiciones, sin el miedo que el amor impone a los que dudan de su inspiración. Entonces en lo mas sublime de su inspiración crearon lo mas sublime de su idea de lo que era el amor, y esa idea se hizo carne, naturaleza perfecta, y al regalarlo con la sabiduría mas perfecta que yo mismo había creado, también en su creación estaba yo con mi regalo ya que nada que ellos fueran o crearan yo no podía ser. Y esa creación se hizo parte del todo y ese todo me mira con grandeza sin saber que su sublime inspiración es tan perfecta como la mía. Juegan a esconderme en algún cielo inalcanzable, en un altar sagrado, en un símbolo terrestre y no ven que esa lejanía también la crearon ellos cuando yo estoy en todos lados. Algunos ya olvidaron y ya no quieren ser el todo y en ese olvido sagrado sienten otra vez la sublime inspiración de querer crear algo distinto, cuando ya todo esta creado. Entonces invisible desaparezco y me hago olvido para ser inspiración, y en lo sublime de su inspiración volvieron a odiar para perdonarse, a escapar de mi para buscarme, a morir para resucitar, a olvidar para recordarse, a herir para ser perdonados, a perdonar para ser amados, y a amar para ser Dios. Dios entonces en lo más sublime de su inspiración…
2 de Junio de 2012 a las 2:45 am
Mora, saludos cordiales besos y abrazos. Fidel Castro en un Libro dedicado a él, llamado “Autobiografia”
Pag 97-101
Relata algo Patético que me llamó mucho la atención, por eso escribí esto que sigue:
Autobiografía de un Leo narciso. “Jodanse”
He roto, mi miedo a traicionar
lo he hecho, con mis vecinos
apátridas ingenuos que liberan,
pueblos, ellos: metecos sosos y lúdicos
ahora soy un poco menos de lo que odio,
a Dios.
mi jerarquía aunque no divina se ensalza
con la raza estoica de mi lar y los ilusos
borrachos y enfermos de poder
pues la gloria es mía, ellos, mi paideia.
todo lo que he creado es perfecto
aun cuando la historia interprete
un fracaso ruin, mi nepotismo adorado
es mío, mi estirpe cruel y cínica me amerita
¿Qué me importa la historia sino atina
absolverme? Total no me sirve.
Me sirvió, la vaca lechera siberiana
aposte petardos con ellas
frente a mis metecos
burdo desafío. Amo mi fracaso pues,
total, la masa obnubilada,
debe soportar mi discurso falas y triunfal
os fuiste vaca gorda, estúpida,
ya no os sirve mi tabaco,
ni mi dulce savia cannis
veos, iros, burdos, dejadme con mis hediondos
ya sé, Godwana no me soportó
total, ahora tengo la gallina de los huevos de oro
aunque negro, pero tan valioso como el dorado
Y la gloria sigue mi estirpe, el gallero me sustituye
Y luego mi pollo, erudito, ¡oh yo, como amo mi zaga gloriosa
al fin, alguien debe amarme!
aunque sea por miedo al acido plomo,
y el acicate del hambre
amo mi biografía,
la amo tanto como a mi mismo.
“Jodanse”
Os ama
Joise
_____________________________________________________________________________
Otro, inspirado de alguien en nuestro lar, pidiendo, una esperanza de amor derivada de mucha incertidumbre
Habréis, mucho amado
No había oído vuestra palabra, transparente,
angustiada, ni versos declarando fe de incertidumbre
ahora, me cuento entre los acertados de vuestra voluntad
burdo y tosco, anonadado y absorto
por vuestra confesión
no os creáis única y adolescente de otrora
fuimos y seremos los mismos
mientras la ceniza capilar no se asiente
en la vera de los momentos y los espacios recorridos
no habréis apaciguado el fuego de vuestras entrañas.
despues, profunda calma comprende vuestra esperanza de muerte
la nieve y las hojas secas, flores amarillas, ríos de gran caudal
transitaran, indolentes y constantes
y vos ¿queda? ¿estática?
Se que nunca jamás
placeréis concentrada, lucida, impoluta
diamantina y lúdica ¡cuando la víspera llegue a vuestro encuentro!
Será tarde para pretender tentar desasosiego
Habréis triunfado, habréis, mucho amado
Los otros serán vuestra felicidad.
“la tenacidad y la paciencia son el secreto”
Os ama
Joise
_________________________________________________________________________
Y otro Erótico hacia aquellas, mojigatas y dizque ingenuas indóciles, cuasi feministas, pero mujeres como tal, honestas y tiernas al final.
¡Os deseo Rora!
Dadme la oquedad de vuestro corazón
Para rellenarlo con la espesura de mi amor
Casta, rora, desconsiderada,
Venid a calmar mis ansias de carne
dejad vaciar mi fuego en vos
dejadme verter en vos,
esa cosa que hierve en mis entrañas
que me quema y me desata
dejadme comer ese tierno cordero
que agua la boca
dejadme quemaros con esa cosa que palpita en mi.
Os ama
Joise