Editorial Monografias.com

por Mora Torres

 

Firmar el mundo

La gente lamenta no poder participar de cuestiones relacionadas con “la poesía” -no estoy hablando de los versos sino también de la poesía que no está escrita, como “perder” horas mirando los paisajes y las arquitecturas (La arquitectura con otras disciplinas), los amaneceres y los atardeceres.

La gente suele dejar de lado la poesía mencionada para ocuparse de lo que verdaderamente importa.

No estoy diciendo todo esto con el propósito de confrontar ninguna actitud opuesta a la mía, y mucho menos refrescar el dogma de vivir la poesía (La palabra, el escritor y la poesía).

Estoy más que nada hablando conmigo misma -mi único interlocutor constante, el conejillo de indias que siempre me acompaña- para tratar de contestarme qué hice en mi vida que no tuviera que ver con la poesía y que tuviera, a la vez, ese sentido que las personas le dan a lo que verdaderamente importa.

Tres cosas esenciales

Las tres cosas esenciales que, según es clásico, hay que hacer en la vida, consisten en escribir un libro (Veinte reglas para escribir una historia de detectives), plantar un árbol (Proyecto arborización), tener un hijo (Pautas de crianza)…

Supongo que este credo que resume de modo magistral las limitaciones del género humano debe de incluir metáforas: que uno puede no escribir un libro sino pintar un cuadro -la cuestión es dejar la firma puesta-; no plantar un árbol sino regar una azalea; no tener un hijo sino cuidar cariñosamente alguna noche a algunos hijos de los otros…

Pero, aun metaforizada, esta premisa que suele estar congénitamente en el corazón de cada uno tiene poco espacio y aire, es estrechísima: como dije, la cuestión sólo estriba en poner la firma de uno a la “creación” (De la creación a la psicología)… y mi firma… ¿a quién le importa y a quién debe importarle?

Una cuestión muy sólida

No, no me olvidé de que empecé esta notita afirmando que la gente deja de lado la poesía para hacer cotidianamente cosas más sólidas, no es tampoco que lo haya afirmado con demasiado espíritu crítico, amo la solidez, soy de carne, de “cuerpo”…

Pero todavía, desde que empecé a escribir y a pensar en el contenido de lo que afirmo, no encuentro, no consigo encontrar, cuáles son esas cuestiones medulares…

¡Ay!, no encuentro las cosas verdaderamente importantes, las que son más urgentes que la poesía, como dicen.

En mi impotencia y frustración (Los desajustes emocionales del hombre), voy a tratar de hace un listado.

Lista de las cosas que verdaderamente importan y que hacen que uno deba dejar de lado lo poético, por orden alfabético

Comer (Memoria, comportamiento y comida): es indudable que se trata de un rubro verdaderamente trascendente. No es preciso recalcar la imperiosa necesidad de alimentarnos que tenemos los pobres humanos. Y para ello debemos ocupar una parte de nuestro día, unas ocho o nueve horas -no para realizar el acto de comer, sino para ir en busca de esos alimentos; me parece que salir fuera de la cueva de cacería nos está llevando más tiempo que en la prehistoria.

Dormir (Dormir no es un placer sino una necesidad): también es altamente recomendable para mantenerse vivo. De seis a ocho horas diarias, prescripción de mi médico particular.

Señoras y señores: pensaba hacer un largo listado, y sucede que no encuentro más objetos que pertenezcan a este censo.

Para colmo, no estoy del todo segura de que en el primer vocablo de la lista, en ”comer”, no se cuele de vez en cuando un vuelo, un resplandor de la creatividad humana (Turismo en Mexico).

En el segundo vocablo, “dormir”, seguro que interfieren con nuestra libertad las más bellas imágenes, las del sueño que, según definición de Nietszche, es un arte poético individual (Veracidad y vida en la obra de Nietszche).

Jorge Seferis no sé si tuvo un hijo y plantó un árbol

Pero en el caso de no haberlo hecho se lo perdonamos, porque escribió este poema:

Yo no tenía más que una flauta de caña en mis manos;

desierta era la noche, en menguante estaba la luna

y la tierra fragante después del aguacero.

Yo murmuraba: la memoria, donde se la toque, duele;

apenas si hay un poco de cielo, el mar ya no existe,

lo que se mata durante el día, por carradas se lo arroja detrás de la colina.

Distraídamente mis dedos jugueteaban con aquella flauta

que me regaló un viejo pastor porque le di las buenas tardes.

Los otros han olvidado ya el saludo;

se despiertan, se afeitan e inician el día de la matanza

así como se poda o como se opera, metódicamente y sin pasión.

El dolor es un cadáver como Patroclo y ya nadie se deja embaucar.

Yo pensé tocar un aria, pero me abochorna el otro mundo,

aquel que me ve más allá de la noche, en el corazón de mi luz,

tramado de cuerpos vivos, de corazones desnudos,

y el amor, que tanto pertenece a las Furias

como al hombre, a la piedra, al agua y a la hierba,

y aun a la bestia que enrostra la muerte asiéndola.

Así avanzaba sobre el sendero oscuro.

Me volví a mi jardín, enterré la flauta de caña

y nuevamente murmuré: un día, al alba,

la resurrección vendrá;

el rocío de esa mañana centelleará como centellean los árboles en la primavera.

Y otra vez será el mar… Y todavía Afrodita surgirá de las olas.

Somos la simiente que perece. Y regresé a mi casa vacía.

Jorge Seferis fue un poeta griego, vivió en el siglo XX; alguna vez recibió el Premio Nobel, pero ya nadie se acuerda de él. Conservo por casualidad uno de sus libros -debería emplear otro verbo, porque no lo conservo muy bien, está completamente deshojado.

Mora Torres

Editorial

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Comentarios

36 respuestas a “Firmar el mundo”
  1. Joise Morillo dice:

    Querida Mora, el concepto poético es más profundo de lo que muchos se imaginan es más fácil intentar ignorarla que no encontrarla inmersa en el desenvolvimiento cotidiano de cualquier mortal. Os entrego las siguiente líneas.

    Universal

    Acabo de ver vuestra alma

    Imagino el orgullo que sentís al amar

    No lo que sois, sino los demás

    Orondo me destilo buscando entenderos

    Aun cuando no me hace falta, es innecesario

    Me alaga conoceros, os creo inmaculada

    Así quisiera yo, poseer vuestra virtud

    Para, además de sanar mi espíritu

    Regalaros con mi pobre arte

    El arte de admirarte ante todos

    Y cantar osana, por vos, osana por la estirpe

    Que alumbra vuestra dignidad

    Semejante hora haber nacido y tenido con vos

    La oportunidad de vivir en esta esférica nave

    Ufanada y complacida de haberos creado

    Mientras todas las cosas se complacen conformes

    Vuestra evolución trastorna las formas más ilustres

    Y muertas de celos, sucumben convencidas

    Tener que amaros.

    Os ama
    Joise

  2. Jose Itriago dice:

    Me imagino que todos nos romperemos la cabeza tratando de ampliar la escueta lista que lleva analizada nuestra querida Mora.

    Yo le añado “Diversión”. Es parte de “Socialización” pero mucho más extenso. La humanidad siempre ha procurado la diversión,. Es imprescindible para el equilibrio. Divertirnos no es necesariamente poético (aun cuando podría serlo), pero es divertido leer algo bueno, ver algo bueno, intercambiar. Claro que al divertirnos también podemos hacer o vivir poesía o si se quiere, en todo puede haber poesía, si hay ojos, oídos y entendimiento lo suficientemente amplios como para apreciarla. Pero creo que la diversión tiene autonomía como meta humana.

    Quizás podríamos añadir “Ser Solidario” o “Solidaridad”. Hoy nos debemos más que nunca a la sociedad, cada día más extensa, más global (ni de broma incluyo “global” en el macabro sentido de “globalización” que se quiere imponer como instrumento político y económico). Sentir la humanidad y hacer algo por ella debería ser otra de las metas humanas, más importante que el simbólico sembrar un árbol o regar una azalea.

    Y todo, como dice Mora, envuelto en la poesía, que sería como el color, el ritmo de todo lo demás.

  3. Júdith Mora V dice:

    La primera vez que escuché eso de las tres cosas esenciales me sentí como importante, me dije: ¡Guao Jud!, las tres cumplidas: mis hermosas hijas, mis libros y los samanes sembrados, además, con mi papá, en su casa… pero al cabo de un tiempo, pensándolo detenidamente, decidí que eso no tenía sentido para mi, puesto que a pesar de ya haber realizado lo supuestamente esencial, hay tantas y tantas cosas que todavía siento que me quedan por hacer. Y entonces, son tres cosas esenciales para qué, para ser feliz? para sentirse realizado? para cumplir con lo fundamental?… tampoco hallé respuesta a mis preguntas… como tampoco hallo aquellas cosas que como bien dices, Morita, son más urgentes que la poesía. No encuentro algo que no lleve, o pueda llevar, poesía consigo, porque de todo puede salir poesía, sólo depende de los ojos que vean, que tampoco necesitan ser de poeta reconocido por la letra, sólo de persona sensible que sea capaz de ver cómo todo lleva implícito el sentimiento, hasta el odio y la rabia, qué mejor forma de sublimizarlos que convirtiéndolos en poesía.

    Nombraste en tu listado la palabra (o acción) comer, y automáticamente vino a mí el mejor texto jamás leído, donde se combinen el alimento con el sentimiento y la poesía, “Afrodita” de Isabel Allende, ah! Me encanta Isabel Allende, pero este libro es sencillamente estupendo… algo más que lleve poesía? las hojas desprendidas y amarillas de un libro viejo, ese que conservas…

    Tus hojas amarillas me recordaron un poema que escribí, que dedico particularmente a ti y a Osvaldo, a vos porque es lo cotidiano hecho poesía (como cuando escribes) y a Osvaldo, porque lleva algo de su “Don Néstor”…

    De locos, pintores o poetas

    De amores, de pintores y de locos
    cada tema, cada lienzo, cada susto
    sin embargo pareciera que de pronto
    podrían convivir todos en uno.

    Cuando pintas la ilusión está en el lienzo
    cuando escribes la colocas en el alma
    si estás loco ni la pintas ni la escribes
    simplemente se te escapa en la palabra.

    De rojo intenso el lienzo tiñes con la rabia
    textura penetrante se palpa sí la escribes
    rojo los ojos y la piel y el sentimiento
    del loco que con ansias la percibe.

    Y es azul el lienzo en la tristeza
    y azul el sentimiento en quien escribe
    y azul se tornan los ojos por las lágrimas
    del loco que ve lo que no existe.

    Amarillo el lienzo está en la espera
    amarillo el poema que guardaste
    y en los mundos sin conciencia en que coexiste
    amarilla la piel del loco errante.

    Y es negro el lienzo en la desesperanza
    y negra en el mensaje del poeta
    y negro el caminar del loco
    que se pierde en el rumbo de su pena.

    De arco iris la esperanza se nos muestra
    tanto en loco como artista como amante
    y es que locos, pintores o poetas
    somos todos en algún instante.

    Me extendí un poco hoy… pido disculpas por ello
    Besos y abrazos
    Jud.- ♥

  4. Martha Lilia Mejía Reynoso dice:

    Martha dice:

    Poesía lindo sentimiento de Amarte:
    Te doy una canción en poesía
    Para poder decirte lo que en mi vida
    significa tu amor y tu presencia.

    Para decirte mis poesías
    no hace falta vocablos rebuscados
    ni frases incoherentes y vacías
    basta tener el corazón abierto

    y afinado el oído y ligero el cerebro
    y dejar que de él escapen las palabras
    con la noble sencillez del sentimiento
    que se envuelve en la luz de la añoranza.

    Así quiero decir lo que es amarte:
    amarte, es toda una bella poesía
    es un canto, es evocar con alegría
    el sonar de tu risa, cuando estas contento

    Disfrutamos plenamente de la vida,
    compartir tus ideas, tus esperanzas,
    y absorber de tu mente fresca y hábil
    el impulso vital que te acompaña.

    Si te escribo mi poesía es amarte,
    Amarte es revivir en la distancia
    el contacto de tu piel sobre la mía
    recordar tu mirada, tus palabras,

    Es tu voz que me acaricia cuando hablas,
    el vigor de tus brazos que me enlazan
    y parecen remover desde el pasado
    no se que misteriosas añoranzas….

    Si te expreso mi poesía es amarte,
    Amarte es darme a ti sin condiciones,
    con la emoción de amar y ser amada;
    sentir que tu eres mío de igual manera.

    Y comprender que nuestra mutua entrega
    no es tan sólo conjunción de sensaciones,
    sino el rito ancestral donde convergen
    vibraciones de mundos y de almas.

    Si te canto mi poesía es
    Amarte es descubrir que me haces falta
    para impulsar el vuelo de mis alas.
    es,… en fin, recordarte cada noche.

    Y llevar dentro de mi, tu imagen
    como flor que me aroma el pensamiento
    como grano que germina en nuestro tiempo
    entre los surcos de mi eterna fantasía…

    Martha

  5. Martha Lilia Mejía Reynoso dice:

    poesías fáciles
    poesías dificiles
    de algunas bocas
    se escucharan,
    de pensamientos
    agazapados
    detras de tus
    sentimientos.
    poesías fáciles que
    hablan palabras de
    amargura y tristezas.
    Poesías dificiles que
    hablan de alegria
    y amor.
    poesías que divagan
    por las luces nucturnas
    cerca de las calles
    de la humanidad.
    MARTHA
    Saludos a tod@s

  6. Jose Itriago dice:

    Poco a poco, Martha nos ha desgranando sus maravillosos poemas. Estos dos últimos son tan humanos, tan sinceros, que uno entiende lo que sentir lo hermoso como cotidiano. Como si uno emprendiera la labor diaria de alimentar el alma.

    poesías fáciles que
    hablan palabras de
    amargura y tristezas.
    Poesías difíciles que
    hablan de alegría
    y amor.
    poesías que divagan
    por las luces nocturnas
    cerca de las calles
    de la humanidad.

    Hoy empecé a recopilarlos, para lo cual revisaré todas las entregas semanales de la querida Mora.

    No sé cuánto tiempo lleva Mora en este sitio. Como le decía a Osvaldo, soy nuevo aquí. Me parece que esto de tener que presentar todos los miércoles un tema de la calidad con que lo presenta, le debe causar un stress creciente, causa suficiente para que surja más de una enfermedad y aquí, como siempre, entramos en contradicción: que se siga mejorando, para que siga alimentando este grupo, con lo cual mantiene el stress que le causa sus males. Así somos: egoístas. Ni siquiera le sugiero que se tome unas vacaciones por el Caribe, que tome mucho sol y buen ron, sino por el contrario, que siga encerrada pensando el tema para el próximo miércoles.

    Pero de ese esfuerzo nacen frutos, como la poesía de Martha, que si no existiera el sitio de Mora no habríamos siquiera imaginado, las muchas y brillantes intervenciones de Ivan y de Osvaldo, cada uno mejor que el otro, de Joise, de Jorge V, de Celestino, de Maria Celeste (que dieron lugar a un sitio propio, muy visitado), de Celeste, de Blanca Estela, de Miguel, Soledad, Fabu y no trato de seguir recordando nombres, porque no es la idea. Lo que trato de demostrar es que al margen de nosotros mismos, que vivimos un lado agradable de la vida con ella, Mora propició la participación de muchos que jamás nos hubiéramos expresado como lo hemos hecho, si no fuera por su tolerancia y constancia.

    Gracias Martha por tu poesía que es alimento del alma. Gracias Mora por tus escritos y por dar cabida a que Martha y todos nosotros podamos expresarnos, aun a costa de tu salud.

  7. john alexander rondon guzman dice:

    saludos desde la bella y cosmopolita ciudad de Bogota
    a ti mora, porque gracias a tu constante disciplina y sin importar las circustancias traes todos los jueves a nuestras vidas una hermosa paleta de colores en tu pluma, y pintas con ella un paraiso literario, y lo expones en el museo de nuestros corazones.
    tambien a todos los que escriben en el blog y seguimos fielmente cada jueves el postre de notas que trae morita, cada una con su mágica receta, con el toque secreto e inconfundible de sus palabras. ustedes han vuelto a despertar en mí esa pasión por las letras, son como los maestros de literatura que nunca tuve( porque nunca le puse atención a esas clases de español ); los considero los educadores de esa pasión que a mis 25 años, me abruma y me embriaga, son como esos viejos amigos que desentrañan el pasado con sus tertulias. son como ese divino maestro (Jesus) mostrando sus parabolas a un discipulo. gracias a todos ustedes mis maestros, y espero algun dia ser como alguno de vosotros….hasta el proximo jueves
    con cariño : alex

  8. Pedro Rodolfo Samayoa Arenales dice:

    Mora: No hay nada más que decir…en ese tríptico está contenida toda la poesía del mundo e incluso esas cosas esenciales como comer y dormir…lo demás son detalles pequeños paréntesis en el camino. Gracias por la palabra que ilumina y despierta cuando nos perdemos entre las “cosas importantes”

    Salú!!!

    Cadejo

  9. Soledad De Otaduy dice:

    La verdad que este blog es impecable, leerlos me calma, me hace muy bien.
    Todos ustedes son increíbles. Cuanta poesía, que bello.
    El único problema es que después salgo a la calle y el panorama empieza a cambiar.
    En mí mundo soñado tengo interferencias. Después de todo yo también soy de carne y de “cuerpo” como vos decís Morita.
    Pasa que es confuso y hay tantas maneras de verlo que me espanta.
    El tipo planta el árbol, muy bien, pero después tala el árbol para convertirlo en
    libro y no sabe bien como explicarle a su hijo, porque los pulmones del mundo empiezan a quedarse sin oxigeno. ¿No será que las creencias populares; las normas;
    y esto de querer complacer a la manada, está acabando con la raza humana? . Perdón si de un punto hago una línea, pero por estos días, para mí todo lo que no nos permita ser
    felices se convierte en enemigo. ¿El problema son las normas? ¿Éste mundo rebuscado y armado solo para veneficiar a unos pocos? ¿Ésta educación con límites para el disfrute? Obediencia; sacrificio; compasión; ideas de culpabilidad; de pecado. ¿Cómo es que no logramos caminar, tan sólo, relajados? ¡¿Cómo puede ser que al entrar a una librería tenga que buscar en el último y el más pequeño de los estantes, aquel libro de poesías que tanto me alivia?! Claro, los poetas son todos locos, inmaduros, rebeldes, complicados, y no se les entiende nada. Ellos creen que la solución es sentarse en el banco de una plaza y observar durante horas el vuelo de un pájaro ¿es tan ridículo?… Pregunto de verdad, sin ironía y con mucho respeto: ¿Por qué? ¿Cómo llegó un papel a dominar el mundo? Digo, ¿hay algo en este mundo más metafórico que ese papel al que llamamos dinero? ¿Alguien puede explicarme en que momento el hombre comenzó a rendirle cultos a ese papel? y ¿Por qué a ése mismo hombre le cuesta entender que algunos preferimos rendirle cultos al amanecer? reformulo ¿por qué se nos hace tan difícil rendirle cultos al amanecer?; finalmente, ¿No será que no conviene?…

    Gente del blog quiero decirles algo: SON HERMOSOS!!!!!
    Libélula: ME ENCANTÓ TU POESÍA. MUCHO!!!
    Les dejo mi poema, él está un poco enojado pero ya se le va a pasar (perdónenlo).

    Comenzar a pactar acuerdos inconclusos
    y la frágil apariencia de la respuesta incompleta.
    No busco en mis palabras la excelencia del débil
    o la locura del poeta.
    No busco asombrar
    ni asomar
    ni azorar.
    No busco.
    Porque encuentro mediocres las verdades del mundo.
    Yo prefiero los sueños ilustrados
    a las alucinaciones inducidas por cristales zodíacos.
    Desvelándome con el aroma de la mañana ausente,
    la obviedad me da arcadas
    y la triste alegría sin fundamentos.

    Hasta pronto gente linda!!!!!

  10. Joise Morillo dice:

    Mi querida Soledad, tenéis razón al decir cuán difícil es vivir una vida donde la norma y las reglas confundan el desenvolvimiento humano, esa es la parte mala de lo que ha evolucionado el mundo humano; para vivir en un orden civilizado y de buenas proporciones, he ahí donde empezamos a ser libres dentro de una finita libertad, aun cuando se conciba una conciencia propia, ella retorna la riqueza del espíritu que confiere a cada quien el derecho a pertenecer en un mundo complicado pero salvable y que en la mejor medida se puede vivir. Por lo antes expuesto os voy a citar una acepción del filosofo Ginebrino J.J. Russeau.

    “Una educación ilustrada que parte de la observación y disfrute de la naturaleza y que llega a la formación del ciudadano” “El primer empleo de mi riqueza sería para comprar el ocio y la libertad, a la que agregaría la salud”.

    Simón Bolívar tuvo mucha influencia de este filosofo por el ilustre maestro Simón Rodríguez, a quien llamaban también Robinson.

    Este último no obstante su dedicación a la buena literatura su verdadero anhelo era un mundo libre de las cadenas de la opresión y la desigualdad social, inspirado en Rousseau emprende una campaña educacional por parte de Sur América, no obstante ser un erudito; su virtud no se hizo notar a nivel regional pero triunfó su amor a la libertad y al lugar remoto donde vivió (Amotape, Peru) fue a dar muchos sabios e ilustres investigadores a conocer de sus argumentos.

    José I., aun cuando decir la vida es una poesía es bastante romántico, os apoyo en que por medio de ella se ha conocido mucho de la historia de las naciones, especialmente la historia de la madre de nuestra cultura; Grecia, no obstante la gran ficción que encierran los Poemas épicos de Homero y Hesiodo son una forma artística de representar la opulencia y la megalomanía de muchos de los caudillos que existieron en el archipiélago griego del mar Egeo antes que se desarrollara la magna formula que dio origen a la democracia “La Polis”, igualmente manifiesta muchos de la miseria y los sentimientos virtuosos de los humanos: la vanidad, la necedad, la hipocresía, el odio, la cobardía, el amor, la valentía, la sabiduría, y muchos otros que no han legado un sin número de cualidades que pertenecen a nuestro peculio actual también, y que muchos ilustres como: P. Neruda, Saramago, M. de Unamuno, J.L. Borges, G.G. Marquez, Gabriela Mistral; la han manifestado mediante su obra, no solamente literaria sino pictórica y demás como: Pablo Picasso “Guernica”, o el Cristo de Dalí. En música Monserrat Caballe, Pilar Garcia, Alfredo Sadell, Placido Domingo, Carrera, y pare vuesa merced de contar, perdonadme los no latinos; después nombrare vuestras luminarias.

    Ahora os entregare un párrafo traducido de la obra de Homero:

    “Prometeo y Pandora”

    Al momento que Zeus daba órdenes para castigar a Prometeo por haberle secuestrado el fuego en aras de beneficiar al pueblo y cayendo en la desobediencia, por lo cual prepara un ardid mediante sus sequitos quienes engañaran a Prometeo de Japeto,

    Cita

    “Japetónida conocedor de los designios sobre todas las cosas! Te alegras de que me has robado el fuego y has conseguido engañar mi inteligencia, enorme desgracia para ti en particular y para los hombres futuros. Yo a cambio del fuego les daré un mal con el que todos se alegren de corazón acariciando con cariño su propia desgracia.»

    Así dijo y rompió en carcajadas el padre de hombres y dioses; ordenó al muy ilustre Hefesto mezclar cuanto antes tierra con agua, infundirle voz y vida humana y hacer una linda y encantadora figura de doncella semejante en rostro a las diosas inmortales. Luego encargó a Atenea que le enseñara sus labores, a tejer la tela de finos encajes. A la dorada Afrodita le mandó rodear su cabeza de gracia, irresistible sensualidad y halagos cautivadores; y a Hermes, el mensajero Argifonte, le encargó dotarle de una mente cínica y un carácter voluble.

    Dio estas órdenes y aquéllos obedecieron al soberano Zeus Cronida.

    Inmediatamente modeló de tierra el ilustre Patizambo una imagen con apariencia de casta doncella por voluntad del Cronida. La diosa Atenea de ojos glaucos le dio ceñidor y la engalanó. Las divinas Gracias y la augusta Persuasión colocaron en su cuello dorados collares y las Horas de hermosos cabellos la coronaron con flores de primavera. Palas Atenea ajustó a su cuerpo todo tipo de aderezos; y el mensajero Argifonte configuró en su pecho mentiras, palabras seductoras y un carácter voluble por voluntad de Zeus gravisonante.

    Le infundió habla el heraldo de los dioses y puso a esta mujer el nombre de Pandora porque todos los que poseen las mansiones olímpicas le concedieron un regalo, perdición para los hombres que se alimentan de pan.

    Luego que remató su espinoso e irresistible engaño, el Padre despachó hacia Epimeteo al ilustre Argifonte con el regalo de los dioses, rápido mensajero. Y no se cuidó Epimeteo de que le había advertido Prometeo no aceptar jamás un regalo de manos de Zeus Olímpico, sino devolverlo acto seguido para que nunca sobreviniera una desgracia a los mortales. Luego cayó en la cuenta el que lo aceptó, cuando ya era desgraciado.

    En efecto, antes vivían sobre la tierra las tribus de hombres libres de males y exentas de la dura fatiga y las penosas enfermedades que acarrean la muerte a los hombres [...]. Pero aquella mujer, al quitar con sus manos la enorme tapa de una jarra los dejó diseminarse y procuró a los hombres lamentables inquietudes.

    Sólo permaneció allí dentro la Espera, aprisionada entre infrangibles muros bajo los bordes de la jarra, y no pudo volar hacia la puerta; pues antes cayó la tapade la jarra [por voluntad de Zeus portador de la égida y amontonador de nubes].
    Mil diversas amarguras deambulan entre los hombres: repleta de males está la tierra y repleto el mar.

    Las enfermedades ya de día ya de noche van y vienen a su capricho entre los hombres acarreando penas a los mortales en silencio, puesto que el providente Zeus les negó el habla. Y así no es posible en ninguna parte escapar a la voluntad de Zeus”.

  11. maribel adame dice:

    Linda poesia!

    Aunque yo no soy poeta reconocida por letra, como bien lo dice libélula, soy poeta como todos ustedes por la sensibilidad que nos une como seres humanos.

    Gracias a cada uno de ustedes por alimentarme tan sabrozamente con sus agradables líneas.

    ABRAZOS!

  12. Iván Salazar Urrutia dice:

    Soledad: me encanta la familiaridad que conservas con el poema (por cierto muy bueno). Eso de tratarlo con suave rezongo y profunda comprensión es… es bello. Yo te envío un poema a los recuerdos. No sé cuán míos son tanto los versos como los recuerdos; están em mí, pero son… díscolos.

    A LOS RECUERDOS
    Dedicado a Alejandro Amaro
    I

    Torrentosos y aéreos como cartas extraviadas, los recuerdos
    Van y vienen sin voz ni palabra escrita que los contenga.

    Confundo los nombres de las poblaciones y barriales de Traiguén, de Santiago Sur,
    De Masaya o Estelí en Nicaragua, Heredia en Costa Rica. Todos se agolpan
    Como lejanas tolvaneras, amenazantes huracanes u obscuras calles palpitantes.

    Sin embargo viven en mí todas las mujeres pobres embarazadas de Ciudad Sandino,
    Todos los cesantes de Angol, los sin casa de Maitenhuapi, la esperanza de El Paso en Talca.
    Llevo a cuestas los areneros de Traiguén, los pobladores del Virilla en San José.

    Todo es nada en esta monumental patria de los pobres de América. O no más los pobres de mis recuerdos. Amo todos mis recuerdos y aquello que no fue, pero existe todavía.

    ¿Dónde quedan después de todo esas flechas de luz que anidaron en la pupila?
    ¿Y la dulce, aquella pequeña mano, aquel sol estremeciendo la sangre?
    ¿Soy acaso yo también una pluma triste del nido del pasado de un recordante?

    Oh, volantineros y celosos, libertarios y rotundos, ¡no os vayáis cuando yo muera! ¡Acompañadme en la despedida y juntos volvamos más alto a nacer!

    II

    Semilla de la tierra,
    Promesa del aire,
    Alta marea del pasado,
    Y aún las cosas muertas viviendo
    Como el mañana viviendo en mí
    Y no nace todavía.

  13. Soledad De Otaduy dice:

    Gracias kao, gracias Iván, sus palabras me alivian, me calman y sí Iván… al poema también.
    Quero avisarles que no voy a poder estar aquí, por dos semanas, pero sin lugar a dudas los voy a extrañar muchísimo!!!!
    Falta con aviso.

  14. Osvaldo Bonini dice:

    No sé que pasó, pero el comentario que hiciese para éste blog quedó incluido en el anterior. Seguramente, con el apuro, no observé cual ventana tenía abierta. Contenía, como acostumbro generalmente en mi primer comentario de cada blog, la dirección de Morita.

    Digo con el apuro, ya que estos días se han convertido –sin quererlo- en esos que necesitan tener varias horas más. Esto si queremos medir el tiempo en valores absolutos. Claro, hay otras formas de medirlo como lo supiera figurar Vancho alguna vez, así se podría convertir en relativo. De hecho se convierte.
    Desde hace una semana estoy de licencia por dos semanas más. Pensé en pasarme todo ese tiempo comiendo, durmiendo y paseando, abstrayéndome en un cierto proceso de observación de las cosas con la idea de disfrutarlas a mi modo y reflexionar sobre ellas.
    Digamos, “panza arriba”.
    De repente, todo se convirtió en deberes de lo que puede parecer “lo que realmente importa”. Creo que, realmente importa.
    La oportunidad de un trabajo fuera de mi trabajo. Dinero. La oportunidad de ocupar a un par de mis hijos en ésta época en la que son más vulnerables a las consecuencias de sus ansiedades. La obligación, digamos moral, de cumplir con los que creen en mí. Además de todas las obligaciones cotidianas, de las que uno no se escapa.

    Cuando firmé la licencia, tenía la esperanza de medir esas tres semanas relativamente. Más allá de los veintiún días, pretendí producir situaciones y aprovecharlas. Quería poder decir –las vacaciones las aproveché creando, paseando, percibiendo, compartiendo-. Pero heme aquí, con mayores obligaciones que las habituales. Sin poder hacer lo que uno quiere cuando uno puede sin siquiera comprender en que momento sucedió y porqué.
    He incluyo un porqué, porque estoy confundido, al igual que Morita, sobre lo que realmente importa y, en especial, sobre donde –en que lugar de mí- puedo convertir el tiempo en relativo. Digamos: donde está el lugar donde me ocupo de mí.
    ¿Será que está con ustedes? ¿Será que está con Morita?

    Los quiero mucho.
    José, Vancho, Joise, especiales. Martha bellísima, gracias. Soledad requete bomba. Jud genial. Gracias por aquellos especiales comentarios en mi blog que me hacen tanto bien… no sé si podré cumplir en proporción.
    Un abrazo a todos.

  15. roberto ibañez dice:

    Querida Mora
    En lo personal pienso todo en el universo en si es poesia pura demostrado en una armonia superior.
    Creo que en el momento que tomamos una decicion, buena o mala cual sea su repercucion no importa. Lo que deberia importar es que esa decicion sea tomada desde adentro sin programar ni planificar expontaneamente.
    Una persona deshauciada por los medicos devido al cancer me dijo “Que el infirno si es que existe esta lleno de gente con buenas intenciones” me planteo un ejemplo: En un semaforo se acerca un niño a pedir un poco de dinero, la persona busca en cartera y solo encuentra un billete de 100$ responde diciendo mi intencion era ayudarte pero no tengo monedas.
    Entendi que lo que intentamos y no realizamos no es mas que eso un deceo que no se hiso realidad. si logramos lo que deceamos veremos poesia en todos lados: naturaleza, arquitectura, trabajo hasta en la pobresa mas grande se podria saborear la poesia si actuamos de acuerdo a nuestra esencia interior.
    Espero que mi comentario sea de ayuda como se pueden dar cuenta no soy muy habil con la pluma pero lo intento.
    Su eterno AMIGO

    ROBERTO

  16. Blanca Estela Saavedra Donoso dice:

    Hola, ¡Hola! Querida Familia virtual, mis amigos, he vuelto para reencontrarlos nuevamente reunidos, y poder disfrutar de las influencias de nuestra anfitriona de lujo que tenemos. Ella y la melodía de sus palabras hacen de este sitio una verdadera poesía.
    Me daré el tiempo de leer los temas anteriores para no perderme de nada de lo que han disfrutado; Gracias querida Mory.
    Observo algunos ausentes, que espero lleguen pronto.

    Jorge Seferis, nació poeta, construyó su vida rodeado de poesía.
    Me llama la atención sus palabras proféticas en sus líneas…

    “Me volví a mi jardín, enterré la flauta de caña

    y nuevamente murmuré: un día, al alba,

    la resurrección vendrá;

    el rocío de esa mañana centelleará como centellean los árboles en la primavera.

    Y otra vez será el mar… Y todavía Afrodita surgirá de las olas.

    Somos la simiente que perece. Y regresé a mi casa vacía”

    (El mar es lo único que ya no será más).

    “Donde el amor no encuentra camino y pierde su morada, y es así el corazón a veces se vuelve frio…” ( poesía para un momento triste de la vida).
    “La dulzura de mis besos conquistó la sabiduría de tu boca…tan inmenso, hermoso y absolutamente deseable es el amor que hoy he descubierto…” (poesía para un momento de amor en la vida).
    Al momento de conectarme con la poesía, todo me parece poetico, como si estuviera escuchando al poeta describir el momento que transcurre en prosa perfecta, a veces delirante y otras que distingo claras como el agua, allí mismo busco el lápiz y lo anoto, entonces me pongo a pensar cómo será la vida de un poeta. ¿Estará todo el día pensando en prosa, o se despierta por la noche como los que escriben canciones y anotan la melodía?
    De seguro ellos nacieron en cuna de oro, y no tienen necesidad de trabajar y es por eso que pueden estar todo el día inspirados, así han hecho grandes libros de poesía, otros habrán sufrido pobreza y desilución, luego después de su muerte fueron reconocidos y con el dinero se benefició el estado o sus parientes más cercanos, en fin, estan los poestas anónimos también que son muy buenos y que no hay forma que sean reconocidos, ya que ellos no publican ni concursan, sólo viven su vida llena de poesía, llena de amor, porque un poeta sin amor, no es poeta.

    Bueno aquí todos somos poetas de alma, lo reconozco, lo admiro y lo aplaudo.
    Mis queridos, un gusto esta comunicación, hasta la próxima.
    UN abrazo, un beso y todo mi corazón.

  17. angelica bonelli dice:

    Hablando de las 3 cosas esenciales de la vida. Plantar un árbol, tener un hijo y escribir un libro es lo que verdaderamente me hará feliz? Me sentiré completa? Satisfecha? Quizás yo necesite algo mas o quizás no!, no soy poeta, de eso estoy segura, pero.. quizás como dice Libélula, ( me encanto tu reflexión) “de todo puede salir poesía, sólo depende de los ojos que vean, que tampoco necesitan ser de poeta reconocido por la letra, sólo de persona sensible que sea capaz de ver cómo todo lleva implícito el sentimiento, hasta el odio y la rabia, qué mejor forma de sublimizarlos que convirtiéndolos en poesía.”
    Y quería decirle a Osvaldo que no solo el esta confundido, todos lo estamos, Que bueno seria tener la clave para la felicidad, o por lo menos la clave para poder cumplir esos proyectos perfectos que elaboramos minuciosamente en nuestra imaginación y que creemos que nos van a hacer felices, que bueno seria….
    Quisiera decirles a cada uno de Uds. Como me gusta leer sus columnas, quizás participe poco en ellas pues me cuesta bastante expresarme..-

    BESOS ANGELICA

  18. María del Socorro Nievas dice:

    Hola Mora:
    Bello poema el de Seferis. Increible. Por que será que se puede leer muuuuchas veces y me va dando como que se desliza con cada lectura.
    Eficaz es también Soledad con su poesía!
    Agrego acerca de las dos o tres cosas que no deberían ser decálogo nunca: Mirar los dibujos de los niños.
    Dar vuelta la página cuando es tiempo. (y es tan, tan, tan difícil)
    Un abrazo

  19. Osvaldo Bonini dice:

    ¡Hola Blanquita!!!¡Que bueno tenerte de regreso! Tienes mucho, mucho para ponerte al día. Disfrútalo, un besote.
    ¡Socorro!! ¡Te extrañaba! También a tus canciones que siempre me dieron la idea de escucharte cantar. ¿Sabes? He dormido a muchísimos niños cantándoles y meciéndolos en brazos, lo seguiría haciendo por siempre. Algún día, quizás pueda contar del cuaderno de dibujos de Alfonsina.
    Llamo -¿Fabuuu?
    Ahh, Angélica, animate, dale.

    Los quiero mucho. Un gran abrazo a todos.

  20. Iván Salazar Urrutia dice:

    Roberto Ibañez: ¡Hola! me gusta tu manera de enfrentar la vida: de frente, com honestidad. Tal ve znos equivoquemos, pero nuestra honestidad nos puede hacer recapacitar, por lo tanto el error no perdurará. Eso de espontáneo, como conducta, me recuerda a un granescritor norteamericano de ciencia ficción que dijo que el creía que la intuición no erta otra cosa que la inteligencia a toda velocidad. Parodiándolo yo diría que la espontaneidad no es otra cosa que la conciencia inmediata.
    Ah,mi hermano Osvaldo! Bien venido a la existencia cotidiana. Te dedico un poema que escribí a mi compañera:
    TE ESPERO, AMOR, EN EL CAFÉ
    DE LA LIBRERÍA.

    Te espero, Amor, en el café de la Librería,
    Sólo debes caminar las calles talquinas.

    (Toda la tarde nos espera
    Todo siluetea para ella.

    Yo bebo un café
    Y son sus ojos
    Que costurean el recuerdo
    De algún otro café.

    Nada es nuevo, el tiempo
    En su bicicleta no siente
    Lo triste de las calles
    De esta, mi ciudad.

    Llega la brisa de un saludo
    Y queda en el aire.

    En los estantes libros coquetos
    Coquetean. Como arroyo la vereda
    Corre de pasos presurosos
    Y parece sólo yo espero.

    Esta es, seguro, la tarde gris.)

    Te espero, Marina, otra vez
    En la Librería del café.

  21. Joise Morillo dice:

    Si Qsvaldo vos sois especial tambien, una pregunta siempre hicieron la reunion en Mar de Plata, o donde, yo no podia ir finalmente porque debia viajar a Francia por cuestiones de trabajo, todavia sigo aqui, espero me comuniqueis si decidis hqcer otra para ir. pues me cambiaron los planes y no se para donde me enviaran el mes de abril que es cuando termino mis vacaciones.

    Ciao

    os amo

  22. Osvaldo Bonini dice:

    Hermano Vancho, muchas gracias. Nos vemos esta noche, junto a todos.
    Te saludo con mi mejor respeto y admiración.
    Joise, del encuentro no estoy seguro, creo que se suspendió. Jorge no pudo ir, yo tampoco, por lo demás no sé.

  23. Jose Itriago dice:

    ¡Hola Blanca Estela!
    Más de una vez hemos preguntado por ti. Eres muy importante como para que te des el lujo de perderte durante tanto tiempo. Cuando te vas se nota tu vacío.

    Para mí, la poesía no es tan abstracta. La poesía está en la luz, sus colores y sus contrastes, en los gestos, en la suavidad de las formas o, al revés, en las aristas. Estoy muy lejos de la métrica y la rima. Es más, me cuesta interesarme en diferenciar entre prosa y verso, prefiero considerar ambos indistintamente, como expresiones de la parte bella del ser humano. Te envidio cuando dices “Al momento de conectarme con la poesía, todo me parece poético, como si estuviera escuchando al poeta describir el momento que transcurre en prosa perfecta, a veces delirante y otras que distingo claras como el agua, allí mismo busco el lápiz y lo anoto…”.

    No, mi “proceso” es más trabajoso, menos espontáneo. Un tanto “panteísta” ya que creo que en todo hay poesía y la poesía es todo.

    Como dice Mora, poesía es contemplar el mar. Y es bien distinto el poema que nos canta el mar en la mañana, que su canto vespertino o el nocturno, por ejemplo. También lo es oírlo, cuando revienta la ola, cuando se expande y cuando se recoge, es rimarlo con el graznido de las aves marinas. También es poesía olerlo, sentir el olor de lo profundo y de lo poderoso, el aroma de lo tierno del mar. Poesía es el fuego frío de los atardeceres marinos, el fuego transparente de las mañanas y el triunfante de los medio días.

    Roberto Ibañez, en su bella entrega, nos dice que entiende que lo que intentamos y no realizamos, se queda como un deseo; pero que si lo logramos, veremos poesía en todos lados

    Para mí, los muchos deseos jamás logrados han sido la fuente de mis mayores extravíos mentales, la fuente de mis mejores ensueños. A estas alturas deseo desear, con eso me conformo. Mientras desee mi alma estará viva. Alguna vez los deseos se harán realidad: quizás tales realizaciones nos sean permitidas por los dioses sólo para justificarnos seguir deseando.

    Nuestra querida Socorro (bajo el siempre misterioso seudónimo de “Olive S”) nos deja una perla en una línea: “Dar vuelta la página cuando es tiempo. (y es tan, tan, tan difícil)”. Ciertamente, qué difícil es. ¡Cuánto se tarda en, por fin, dar vuelta a la página!.

    Vancho, como siempre, genial, con ese poema donde la filigrana en oro está entre paréntisis, o sea que si uno omitiera el paréntisis obtendría un reflejo lo que él expresa cuando le da la bienvenida a Osvaldo a la cotideanidad:

    “Te espero, Amor, en el café de la Librería,
    Sólo debes caminar las calles talquinas.
    …/…
    Te espero, Marina, otra vez
    En la Librería del café.”

    Pero dentro del paréntisis se “siluetea” la impaciencia y el anhelo de la espera.

  24. Fabu 11 dice:

    Hola Querida Mora y Queridos compañeros del blog

    Que poética sensación nos deja admirar y poder ver la línea líquida del horizonte con el mar.
    Que poética sensación nos deja admirar y observar una Obra Architectónica, y una sombra proyectada
    Que poética sensación nos deja cualquier situasión de placer y bienestar, inflando nuestro interior y flotando en el aire
    Que poética sensación nos deja al paladar un buen vino elegido, o un plato favorito nuevo, que nunca antes habíamos probado
    Que poética sensación me produce este encuentro con vosotros, la lectura de vuestros escritos, y hasta puedo imaginar que en algun momento nos encontraremos en cualquier punto del mundo
    Que poética sensación la Vidaa…, Siempre!!

    Osvaldo, hola!, no creo haber llamado a nadie del blog, lo decias por el tema del encuentro? Ni idea, anduve fuera del sistema. Igual hubiera estado muy bueno que se dé el nuevo encuentro.
    Abrazos a todos

  25. Lisandro Samuel Dicurú dice:

    Hola. Mi nombre es Lisandro, soy de Venezuela y tengo apenas 21 años. No me puedo comparar con ningún poeta, solo soy un joven con alma poética. La siento en mis venas, que corre por mi como mi propia sangre, destila en cada brillo de mis ojos, la respiro en el aire. Se ha convertido en mi todo. No pretendo con esto sorprender a nadie ni tratar de ganar adeptos, solo es cuestión de ver la naturaleza juvenil actual y el desarrollo de los acontecimientos que nos alejan de la belleza de las palabras. Pero no solo de las palabras, nos aleja de ver el mundo con ojos de soñador, con ojos de nobleza, porque la tegnología nos entenebrece, oscurece nuestro sentidos, nos vuelve monótonos, fríos, secos, no nos permite ver realmente el mundo, la vida. Usted se ha convertido en un ejemplo para mi desde que lei su artículo. Por primera vez encuentro a alguien como usted. Eso me da valor de seguir adelante, tratando de imitar a personas que viven la vida como es: como una poesía. Por favor, si puede escribame, envieme sus artículos, lo que quiera, este es mi correo: lisandro_sammy_16@hotmail.com. se lo suplico por favor. Quiero aprender un poco más de usted, porque se ha convertido en uno de mis ejemplos. Gracias por su atención, me despido, espero que Dios la bendiga por siempre

  26. Joise Morillo dice:

    José I. la poesía es más que abstracta, por muchas razones, os voy a decir solo una, cuando estáis enamorado, se lo decís a vuestra enamorada, esas palabras románticas salen de vos con un sentimiento profundo, ahora, vuestra pretendida, si os hace caso para si o para no, lo va a pensar, posiblemente mañana os dirá lo que ella piensa de eso, empero lo que vos dijisteis fue motivo de reflexión y es poesía, por lo tanto es abstracta, estoy de acuerdo con vos que la bella Socorro nos hacía falta.

    Os amo

    Joise

  27. María Celeste Cécere dice:

    A ver… que me he quedado pensando. Lo importante, lo verdaderamente importante. No creo que haya cosa más importante que la paz interior. Quien está en paz, ve todo el mundo con ojos brillantes, con gotas de rocío al amanecer… y la poesía es natural, fluye como agua cristalina de la vertiente. Cuando no hay paz, todo es tormentoso, gris, opaco, ríspido… y si logramos escribir algo, suena a los lamentos de los espíritus del reino de Hades. Puede tener una forma perfecta, pero se colma de desesperanza.
    Tal vez por eso de que al principio fue el Verbo… que en oriente se habla del sonido primordial (Aum)… parece ser que surgimos de la palabra. Que cuando la Voluntad se manifestó, fue por el sonido: SEA.
    Palabra es expresión del alma. Lo que se escribe es lo que se es.
    Y para los que preguntan por el encuentro… no, no se realizó. No teníamos quorum… Jorge imposibilitado, Osvaldo también, Mori con “nanitas”… del resto no sé nada. Fabu también anduvo pasando algunas cuestiones, me parece.
    Bueno, cuando quieran, vamos por otro…
    ¡Abrazos!

  28. Osvaldo Bonini dice:

    No, disculpas, no estoy de acuerdo contigo María Celeste.
    Creo que si bien la paz interior es muy importante, tiene medios para lograrse. Y cada uno los maneja a su manera. Esos medios son los que nos llevan a tener paz con nosotros mismos, también nos rigen en los estados de ánimos que reflejamos en nuestras expresiones. O sea, los estados de ánimo pueden reflejar nuestros conflictos, pero eso no quiere decir que nos encontremos fuera de armonía en el todo.
    Puedo estas muy angustiado y reflexivo, puedo tener un conflicto de ideas o sentimientos, pero si creo y tengo esperanza, confianza y amor –digo, verdaderamente- no quiere decir que estoy en guerra interior.

  29. Fabu 11 dice:

    Me parece que la paz interior se logra por momentos, sin que al menos nos la propongamos o sí. Si fuera un Monje Tibetano bien distinto sería, si sos un hombre común bien distinto es. Yo me arreglo con mi propia paz como puedo, y hay veces que se me hace muy difísil lograrla por lo agentes externos tambien, que vienen a través de mi, claro.., colador..filtro..zarandaa…, LA GOZO MIENTRAS LA TENGA
    Y CUANDO NO LA TENGO, HAGO OTRA COSA

  30. Jose Itriago dice:

    Tienes razón Joise. Quizás usé mal la expresión “no es tan abstracta”. En realidad quería decir que para mi la poesía está en todo, en las cosas que nos rodean, en las cosas simples. Que esas cosas simples son de por si la poesía y que yo, como espectador, me limito a extraerla del entorno. Pero también puede trabajar en sentido inverso. Por eso hice el símil con el panteísmo. No me refería a la relación entre las palabras y las imágenes poéticas. También quise alejarme de cualquier “método poético”. En suma, la idea que quise expresar es que la poesía existe aun cuando no haya poetas, incluso, aunque no existiera el lenguaje. Corresponde a cada cual poder distinguirla y asimilarla.
    Gracias por tu acertada acotación.

  31. Joise Morillo dice:

    ¡Vaya por Dios!, mi querido Osvaldo y María Celeste, En Pau Francia, algunas personas que piden dinero -al principio, creí era absurdo que anduvieran con perros- se apostan en cualquier acera o muro, pared en las calles del centro (jóvenes adolecentes y jóvenes maduros); a pedir. Para mí son limosneros, sin embargo, se me ocurre preguntarle a uno de mis compañeros de curso ¿porque esa gente anda con perros? Tomando en cuenta que son mendigos les debería ser más difícil mantenerse y/o mantener a otro –en este caso un animal-. La respuesta fue: casi una pregunta ¡¿es que esa gente no es pobre?! Y continuó, a lo mejor ellos no necesitan pedir, y lo hacen porque no están de acuerdo con la sociedad, es una forma de protesta, pero ellos son felices con ellos mismos, ¡¡bendito sea Dios!! -Fue mi expresión-.

    Perdonad mi ignorancia, pero, ¿creéis vosotros que ese tipo de gente puede andar bien consigo mismo y o felices tomando en cuenta que andan en conflictos sociales? ¡Si es así, deberían ubicarse en una colina con su perro y vivir feliz con ellos mismo ya que su espíritu ha madurado tanto para definir que la sociedad es una porquería! ¿No creéis vosotros? A mí me parecen que en vez de muy tranquilos consigo mismos; son unos sociópatas capaces de hacer cualquier cosa por rebeldía o más bien resentidos porque en sus casas no los deja chatear o beber el suficiente coñac, o porque su ocio es tan espantoso que para no tener que tender la cama todos los días se acuestan en la calle. Esto no tiene que ver nada con Emilio de Rousseau ni con el Hsing - wu, ni el Te de Lao Tse, para mí es una posición perversa en contra de si mismo y de la sociedad, pero eso si ¡sin ningún sentido productivo! A menos que sea el deseo de “vagar por el mundo” con todo y perro. Por favor ilustradme, ¡ah! agrego un poco de metafísica en las “Santas escrituras” dice: “ama a tu prójimo como a ti mismo” eso quiere decir: no otra cosa que estar bien; tanto exterior como interiormente –madures espiritual-

    ¡Os ama!
    Joise

  32. María del Socorro Nievas dice:

    Amigos:
    Sin duda son todos, Joise, José, Osvaldo, Vancho… todos mas afectuosos que yo.
    Ya me ha pasado en la vida el recibir cariño de mis amigos y sentir que yo no les he expresado tan gratamente y recíprocamente ese cariño. Siempre hay tiempo para aprender!!
    Cosa Importante: GRATITUD.

    Ahora La paz:
    Por ahí estamos nombrando las mismas cosas pero con diferentes títulos.
    Yo creo que en el mejor de los casos , la paz que buscamos no aparece nunca. La angustia, no insoportable, sólo a veces, nos define como seres humanos.
    La paz interior podría ser buscar la paz interior?
    Angustia.
    Inquietud.
    Incertidumbre.
    Aprender a convivir con estos sentimientos y seguir buscando.
    Tal vez María Celeste dice que lo que nombra como paz es su mejor socio para la vida.
    Conociendo su pasión y su compromiso sincero, hay algo que Celeste conoce y trata de tarsmitir!!
    Un abrazo de
    Olive S
    “La intermitente”

  33. Joise Morillo dice:

    Estoy de Acuerdo Jose I; la rima y la prosa son metricas empleadas para una estetica; la rima, otra cosa es el ritmo en la musica, igualmente el compas, la poesia lleva intrinseco, algo mas profundo, impactar al interlocutor, mas espiritual, es la unica forma sublime de la estetica poetica. Es lo no matematico.

    os ama

    Joise

  34. Iván Salazar Urrutia dice:

    José I.: Gracias por tu comentario a mi poema.
    Gracias por lo acertivo y generoso de tu comentario.
    No sé si es cosa de mis personales complejos; pero siempre me ocurre que dudo si el lector hundirá lo suficiente el entendimiento como para absorber los jugos que pretendí en el escrito. Por ello además dudo de publicar. Cuenta Neruda que una vez que fue a recitar sus poemas al Mercado Central de Santiago, los trabajadores (cargadores, vendedores, aseadores y otros) le aplaudían al término de cada poema y le pedían más. Comenta que no cree que hubieran entendido realmente los poemas; pero que ellos sabían que eran escritos y leídos para ellos. ¿Sabrán los lectores que cada palabra fue puesta ahí absolutamente intencional? ¿Sabrán de la no siempre exitosa búsqueda de la palabra? ¿Sabrán de este morir, de este vivir, en cada palabra?

  35. Joise Morillo dice:

    QUERIA DECIR EL VERSO Y LA PROSA

  36. ruben lince dice:

    buenas y santas!!!
    socorro se te extrañaba y siempre iguales, pero distintos.

    saludos a todos!!!!

    y que lindo es, saberlos vivos!

    Mora un beso en flor para vos…



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