Editorial Monografias.com

por Mora Torres

 

Esa cosa liviana, alada y sagrada, segun Platon

Solía decir Borges -con un humor que a veces tomaba matices muy oscuros- que hay gente que siente escasamente la poesía, y que esa gente es generalmente la que se dedica a enseñarla.

No estoy segura de que sea verdad, pero sí estoy segura de que personas que no tienen ni títulos ni honores en poesía, pueden sentirla tanto como los que se llevan los laureles por escribirla o predicarla.

La poesía es un lenguaje extrañamente universal y privado a un tiempo. El verso que yo pueda leer con ustedes no dibuja en mí la misma sombra, los mismos símbolos, ni tiene la misma música. Ni siquiera nos habla de lo mismo: a cada uno de nosotros nos revela un secreto diferente.

Hace muchos años -porque debo contarles que ya no soy joven, en especial a los que vieron en mi nota anterior una admiración juvenil por el Che- redacté algo tratando ingenuamente de definir lo que era un poeta.

Decía que “el poeta está señalado por algo indefinido, sin nombre, que hace que le sea muy difícil conseguir un empleo, educar a los hijos, amar, tener amigos. Uno se encuentra todos los días con la penosa certidumbre de que el mundo no necesita de los poetas”.

Yo era muy joven cuando lo escribí; sangraba por la herida.

Me encantaría que ustedes desmintieran ahora mis palabras apresuradamente escritas.

Actualmente tengo el empleo, y amigos, y los hijos crecieron, y lo que sigo creyendo de aquel tiempo es que lo que merece ser vivido de la vida no es “la necesidad” (o sea el empleo) sino “el lujo” (es decir, la poesía).

Pero está claro que, irremediablemente, para disfrutar de ella, debemos tener al menos dos comidas diarias, y luego el alimento de los versos.

La divina comida

Sin más, les paso la carta que escogí de “platos” latinoamericanos. El que no los perciba sabrosos, puede mandar otras recetas.

Empiezo con Neruda, de quien sé que muchos esperan que transcriba unas líneas.

Como son tantas las que escribió, apelo a lo primero que recuerdo, sin intentar escoger las mejores (malas no van a ser, supongo):

Sucede que me canso de ser hombre,
que entro en las estaciones y los bares
cansado, impenetrable como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

Son líneas de un comienzo, igual que éstas:

Te recuerdo como eras en el último otoño;
eras la boina gris y el corazón en calma.

De la gran voz que hoy casi no se oye del peruano César Vallejo una primera estrofa me estranguló siempre:

“Hay golpes en la vida tan fuertes,
yo no sé,
golpes como del odio de Dios”.

(Para leer las biografías de Neruda y Vallejo y descubrir a otros poetas, y repasar a narradores, ver “Principales exponentes de la literatura del siglo XX“, de Yamara Esquivel, de Cuba.)

Más adelante, más atrás.

Y yendo mucho más atrás les regalo joyas, que pueden encontrar en el excelente envío de Rebeca Rodríguez, “Literatura hispanoamericana“. Una muestra de los “amautas” (poetas aztecas):

Por segunda vez no venimos a la tierra,
príncipes chichimecas.
¡Gocemos!
¿Llevaremos nuestras flores a la muerte?
Solamente prestadas las tenemos.

Información final

Tantos son los poetas que escribieron y vivieron, o que viven y escriben en Latinoamérica, que sólo puedo pedirles que recuerden a algunos (Gabriela Mistral, Nicolás Guillén, Octavio Paz, Alejandra Pizarnik, Olga Orozco, etc.) sin olvidar que hay otros tan grandes como ellos cuyos papeles el viento desparramó, de quienes apenas podemos encontrar algún verso, y que vale la pena mover cielo e infierno para rescatarlo.

En otro post les hablaré de un festival de poetas de todo el mundo llevado a cabo en Rosario, Argentina, al que me invitaron.

Escuché la voz de dos o tres grandes, pero la actividad más importante fue para mí el encuentro con los presos del taller literario de la Unidad Penitenciaria Nº 3.

Nos condujeron a una especie de aula lúgubre. Apoyadas en las paredes había sillas estilo Van Gogh (si buscan en Internet, seguro está el cuadro de la silla de Van Gogh)

En el centro un largo tablón hacía de mesa, con platos descartables llenos de caramelos y galletas marinas.

“La poesía es un rincón luminoso donde nadie puede hallarnos”, estaba escrito en el pizarrón del fondo, por los presos, con tiza.

Mora Torres

Monografias

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Comentarios

34 respuestas a “Esa cosa liviana, alada y sagrada, segun Platon”
  1. maruja dice:

    Me quedo pensando en esto que decis acerca del reconocimiento de un poeta.
    Los locos hacen poesia y la diferencia entre un loco y un poeta recide en que, el poeta sabe que hace poesia, el loco nunca. ¿Qué es un loco entonces?. Si somos nosotros quienes no comprendemos lo que dicen.
    No se, pienso en Ducasse por ejemplo (poeta malditos si los hay) gracias por compartir esto.

  2. anbi dice:

    Hola… La poesía ha tocado maravillosamente mi vida TODA.
    Entre más leo, más ignoro y al mismo tiempo más quiero leer, qué es al fin y al cabo de nosotros si no podemos preguntarnos, si no deseamos y/o no nos animamos a explorar?.
    Quiero agradecer a la gente que SIENTE, habla, escribe, lee a la poesía y se queda con lo que lo nutre y lo comparte.
    He leído creo (todo el tiempo no es suficiente), bastante poesía de autores latinoamericanos, sólo les dejo uno pequeño de una MUJER POETA maravillosa, espero que lo disfruten.

    ESTARÉ
    Estaré dilucidando nubes. Tratando de ponerle a mi corazón la mancha grande del amor. Llevándome en un saco la lluvia junto con mis lágrimas y los poemas que buscan mi medida, la tuya, y están sentados al borde de la acera esperando que yo los recoja, que pueda sacarle a la vida la gran respuesta, el mensaje, la diferencia entre una vida y otra, entre un cielo y una tierra.

    Gioconda Belli. Sobre la grama (1970-1974)

    Hasta la próxima.
    Andrea

  3. roseneide dice:

    Muy buen artículo, a mi me interesa mucho saber sobre los poetas ya que tengo una hija que algo le ha despertado ese lado poeta, mi preocupación es que en tu blog dices que a los poetas se les hace dificil conseguir empleo, educar y amar, mi hija se le olvida hasta que tiene que comer escribiendo poemas, te pido porfavor si me puedes ayudar cómo hacer para que ella no esté tan dedicada a esto, no digo que es malo pero me gustaría que ella se interesara por otras cosas también. Desde luego te deseo muchos éxitos y felicitaciones por tu apreciación en este artículo.

  4. eljoseluis dice:

    He leído la entrada de la entrega de hoy de monografías, también he leído con detenimiento los comentarios en el blog, hasta el de roseneide. Por este último quisiera comenzar, pues no estoy seguro de poder decirme poeta, y pensándolo bien, tampoco estoy seguro de ser padre aunque mi esposa asegura que sí. En todo caso, en mi humilde y parcial opinión puedo decir ¡Qué maravilloso! que tu hija se sumerja en la poesía y se identifique como poeta dentro de sí.

    Sobre el éxito.
    La misma idea de que la poesía, y las artes en general, no dan para comer me hizo apartarme un poco para ser un “ingeniero serio y dedicado”. No me ha ido mal, pero ahora estoy firmemente convencido de que uno debe hacer lo que más le gusta porque es precisamente en ello en lo que puede tener éxito, si además recibe formación para ello y lo hace con dedicación. Puede uno elegir la profesión que se considere más exitosa económicamente hablando, pero si no le gusta a uno acabará siendo un profesionista gris, insatisfecho y por si fuera poco, sin lo que perseguía: el bienestar económico. Tengo un hijo de doce que se empieza a preocupar por el tema y le he dado, creo, esta misma respuesta. Pero seguiré hablando con él para estar seguro de que comprenda cuál es mi idea.

    ¿Por qué escribir poesía?
    Germán Dehesa dice que hay que hacerlo “no porque se sepa, sino para ignorar menos; conjurar el olvido y ganarle a la muerte la partida”. Cada cuál tendrá sus razones. En mi caso escribo por necesidad. Cuando mi pensamiento no puede más con la carga de sentimientos, pasiones, dolores, lo que traiga la vida, lo dejo salir a través del lápiz o la pluma o el martilleo en el teclado hasta que, a través de la palabra escrita, voy desenmarañando aquello que embotaba mis sentidos y no me permitía ordenar mis ideas. Se puede decir que la hoja en blanco es mi diván preferido. Y esta confesión ha traído a mi mente unas líneas de José Martí que quisiera recordar junto con ustedes:

    Yo te quiero, verso amigo
    porque cuando siento el pecho
    ya muy cargado y desecho
    parto la carga contigo.

    Ya lo dijo, ya lo dije. ¿Y tú por qué escribes?

  5. Pachuco dice:

    …Y ahora solo un camino he de caminar,
    cualquier camino que tenga corazón.
    Atravezando todo su largo sin aliento
    dejando atrás mil razones en el tiempo.
    Morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje,
    ponerle alas a mi destino,
    romper los dientes de este engranaje…
    (Fragmento de “Hablando de la libertad” de Gustavo Nápoli)
    No soy poeta, es más, creo que todo ya está escrito ya sea en un poema ó en una canción.

  6. rodolfo gw dice:

    Pienso que los hombres siempre han hecho poesía, en todas las culturas parece haber habido poesía de algun tipo sea para los dioses, sea para lo heroíco, sea para los sentimientos, los seres humanos siempre han buscado formas de expresar con bellas formas lo que llamanos poesía, quiza por eso lo de “músico, poeta y loco, todos tienen un poco” claro que un poco menos o un poco mas encontramos en la China a un Li Po, o a Homero en Grecia, en los romanos, hindues, en los españoles, franceses, alemanes, rusos, peruanos, mexicanos, cubanos, de muchas épocas, gente que ha expresado su mirar en poesía, la biblia es poesía en muchas partes, quiza por eso gustamos, saboreamos amamos y peleamos en poesía, así tenemos a Neruda en la cebolla, o a caballos en Chocano o a San Juan de la Cruz o Gabriela Mistral o a Martí o a Budelaire o a Gibran o a Tagore, creo que los seres humanos podríamos decir reutilizando a Becquer “poesía eres tu” en la busqueda tierna de los otros y su reconocimiento. rg

  7. namorg dice:

    Me identifico plenamente con la apreciacion del escrito, es dificil que algunas personas me entiendan cuando hablo, no por lo que digo, sino por la forma en que lo digo.
    En alguna ocasion se me paso por la cabeza, algo similar a lo que comentas, pero pense que no se debia exteriorizar por que definitivamente nadie lo entenderia, al leer el articulo considere la necesidad de expresar que no solo quien tiene una poesia engarzada en el alma, debe estar loco o fuera de contexto, sino que posee un alma tan fragil que cualquier corriente de aire que le golpee siempre dejara algo prendido en su ser con la necesidad de ser revelado y liberado a traves de las palabras.
    Espero seguir encontrando comentarios como el de hoy, me devolvio la credibilidad en mi sensatez

  8. edemencial dice:

    Realmente me hace muy bien, saber que existan personas, como tu, que reparen en las sutilesas de la vida.

    Estamos vivos!!!

    Saludos Mora!!

    Edem

  9. RobertoC dice:

    Es curioso, poeta no soy, aunque algunas veces he escrito versos y poesías, nunca supe porqué, hasta que leí el comentario de eljoseluis. entiendo que existen muchas razones para hacer poesía, incluso sin necesidad de escribirla. esto lo descubrí cuando nació mi hija, cuando llego a casa me dibuja una sonrisa enorme y después de muchos años volví a escribir lo que ella me inspiró, lo que el corazón me dictó, les mando un fragmento de lo escrito, espero no les incomode:

    … hay detalles que a veces pasan desapercibidos,
    pero que para otros es memorable, todos los días ando tan entretenido
    mirándola, jugando con ella, esperando respuestas de su parte, tratando de
    ver algo diferente, nunca dejo de sorprenderme de lo pequeña que es y que
    pronto estará grande, deseo que ya empiece a caminar pero me asusta saber
    que cuando empiece a hacerlo esa etapa pasará tan rápido que no habre
    terminado de disfrutarla, pero esa es la vida y para mi no es diferente…
    todos los días estoy entretenido en eso y no me dí cuenta que el 25 cumple 2
    meses, pequeño detalle que los demás si llevan en cuenta, no me siento mal
    por ello pero si me doy cuenta que definitivamente no se puede abarcar todo,
    debe ser por eso que cuando los hijos crecen descubres que los años han
    pasado tan rápido que no has tenido tiempo de vivirlo todo y deseas con
    tantas ancias ver pequeños a tus hijos otra vez o mejor aún que nunca
    hubieran crecido. un poco egoista de parte de los padres, hay que
    reconocerlo, pero es muestra de amor puro, de esos que de verdad enceguecen
    el corazón y el alma, de esos que no te dejan ver más allá de lo que quieres
    ver, un hijo perfecto y maravillo, un hijo ejemplo… un hijo como los que
    muchas veces solo existe en tu mundo. todos los días repetimos, cuanto han
    cambiado los niños de estos tiempos, ya no son como antes, pero lo cierto es
    que los niños siempre son los mismos, no han cambiado, su misma sonrisa
    inocente y cautivante, sus mismas ganas de vivir y descubrir, sumisma forma
    de demostrar y dar amor…

    ¿por qué escribo?
    por la misma razón que tú, por necesidad.

  10. FAY dice:

    La poesia es amorfa, es la sinfonia del alma la cual despierta nuestros instintos.
    La poesia es un yo reflejado ante un espejo concavo, en el que se refleja una imagen distorcionada y tan paracida a la realidad.

    Que por eso no se necesita para sentirla si yo soy o no exitosa, si tengo trabajo dinero, puedo estar hambrienta, con frio, pero el lenguaje es el mismo.

  11. Al Ejan Dro dice:

    Todos los amaneceres, mientras la especie humana se despierta para ver que sorpresa le tiene preparada Dios, los poetas toman un café cargado y se fuman el último pucho para evitar dormir y perder el hilo de la sospecha de que Dios no existe.
    ¿Se le habrá ocurrido a Dios pensar que los poetas se atreven a dudar de su existencia?
    ¿Se le habrá ocurrido a la especie humana pensar que ni los Poetas ni Dios no tienen la más puta idea de que es lo que necesitamos para no perder la fe en que mañana volverá a amanecer?

  12. DAVID ROBLEDO RODRIGUEZ dice:

    No lo sé, a veces como hoy no lo entiendo, leo sus comentarios y el artículo al inicio escrito, y quedo mudo, de hecho no sé que leo, lo que si sé es que en mi interior miles de cosas quieren fluir y al leer cada palabra veo plasmado eso que pienso, eso que casi nadie sabe, eso que a imagen del Fenix muere para nuevamente renacer. Somos ser, somos espacio, somos tiempo y en todo ello esta nuestra libertad y la propia condena; de todo ello este momento para mi ha sido el mas valioso que la vida entera, como tú, y tú, y también tú lo haz descrito, a veces el otro no entiende, a veces debes seguir el rol social que uno se ajusta como un saco aunque por dentro, como un refujio exista ese espacio de reflexión y poesía. Me gustaria tener contacto con alguno de ustedes para seguir, de acuerdo a nuestros tiempos, entablando este diálogo. Quisiera saber por que cuando leo tus lineas siento por dentro que mi alma llora, que me siento enjaulado, que de amor no se muere, pero el dolor te lo recuerda día a día. Mora, es cierto a veces uno se cansa de ser hombre.

  13. camila dice:

    el poeta como arte se hace y nace . para consolidar un poco mas las notables motivaciones de los comentaristas , recuerdo un novato poeta reuniendo palabras:
    luces centellantes enlazan mar de lagrimas y sosobras .nubarrones oscuros de rojos y purpuras las azucenas de tus cabellos .ilumina ,hechiso de tu boca.
    buena estrategia cuando el poeta cuenta con poca inpiracion pero trata de expresar algo indescriptible donde las palabras no alcanzan y notan la ausencia de una mariposa en arrullo.

  14. roma dice:

    Me parecio muy interesante tu comentario, y soy sincera que de todos los articulos este es el que mas me ha llamado la atencion. Desde hace tiempo escribo y expreso mis sentimientos de la manera mas pura a traves de la poesia, a sido mi lenguaje para expresar mis tristesas, alegrias y momentos muy especiales en mi vida. Pero los que escribimos son a veces muy poco comprendidosy son simbolo de burla, afecta sicologicamente porque se crea un temor al que diran de lo que se escribe. Ser escritor requiere de mucha seguridad de lo que escribe. Por eso digo que el que tiene ese lenguaje ES LO MAS BELLO QUE DIOS LE PUDO REGALAR.

  15. karoba dice:

    Hola… La poesia es una muestra mas de la grandeza que a veces en un chispazo de inmortalidad el hombre puede llegar a alcanzar…
    Lamentablemente para mi, a pesar de tener varias fuentes de inspiracion, nunca he intentado darle forma a mis ideas. Sin embargo, disfruto en gran manera leer poesia (en general leer, leer, leer!!), sentirla, imaginarla. Saludos Mora, me encanto tu blog.

  16. Juan Manuel dice:

    Decirse poeta o escritor de poesía, o tratante de pseudoquisieraserpoeta, es algo que nunca podrá tener el mismo sabor que el sentirse apenado por el hecho de que otra persona te identifique como tal. Ese es el verdadero valor del alma de quien TRATA de escribir.

    Es agradable encontrar un sitio para expresar lo que sientes, cuando en realidad no perteneces a castas postizas que acunan títulos que no corresponden a su ADN. Todo es intento…todo es inicio y espera de que el comensal venido por cuenta propia pruebe un pedacito de TU alimento…de esas líneas que asientas para que TU puedas leer una y mil veces…y cambiar si no te llena al momento.

    Soy partidario de que la poesía puede dinamizarse…cambiar contenidos de acuerdo al estado de ánimo que te obligue a bajar esa energía de la primera neurona hasta hacerla explotar en la punta de los dedos ahora, muy modernamente en un teclado, antes, en la bendita pluma. Como un bello ser me dijo alguna vez: “léela, ráyala, escúpela, písala….y comienza de nuevo”.

    hobsher@yahoo.com

  17. alvarortiz dice:

    Muy bueno el articulo, explica parte de lo que le quiero hacer entender a mis alumnos probablemente lo utilize en clase. gracias. Me inscribi solo para agradecer.

  18. Ángel dice:

    Mora:
    La poesía es mucho más que “lujo” que puede disfrutarse cuando se posee un razonamiento sensible, la poesía está formada por jirones del espíritu engarzados a la palabra. Cuando fui joven, escribí muchos versos y utilitariamente los musicalicé, el verso no es necesariamente poético y al soñar y escribir poesía no es obligado encorsetarla con métrica y rima, pero tal vez además de ser difícil hacerla así, suena mejor (cuando suena mejor, diría Pero Gruyo)
    El Islam emplea para su difusión formas versificadas que se pegan en la memoria y son fáciles de perpetuar, por eso se prefirió que la poesía se dosificara ajustada a una medida y aconsonantándola en sus finales. Ha habido tanta poesía en los países de nuestra América española, que resulta excluyente poner ejemplos, por que al hacerlo estamos discriminando nuestras piedras miliares y origen de nuestras primeras inspiraciones que llegaron con la estirpe española, se enriquecieron con los aportes de Italia en Sudamérica y cada día se agigantan con la inspiración cotidiana de nuestros paisajes y nuestra gente. En el inicio de tu propuesta, dices: “Me encantaría que ustedes desmintieran ahora mis palabras apresuradamente escritas” Desmentir tus sentimientos no es posible y solo para abundar en tu dicho, puedo argumentar:
    Comentas como una debilidad tus expansiones líricas hacia esa figura agigantada que es Ernesto Guevara, en su momento (y no solo en Rusia) José Stalin cosechaba entusiasmos semejantes y él no era un joven guerrero agraciado y convincente. También en Argentina una entelequia semejante lo fueron Perón, Eva y por herencia Isabelita (En las tardes por Florida/ muy bien vestida/ pasa Isabel. Su silueta distinguida/ es perseguida/ como la miel) Este vals fue hecho tal vez en los 40s y no se lo dedicaron, pero muchos años después le quedaba a la medida a la viuda de Perón. Para la mitad del mundo del lado derecho el Che Guevara es un delincuente despreciable que fue incapaz de reaccionar en su juventud contra la dictadura que había en su patria, pero en cambio, se sumó a un verdadero líder que liberó Cuba y después traicionó sus principios encadenándola a su personal dictadura. Sin embargo, la izquierda mundial atesora su imagen impresa en camisetas y carteles como la figura admirada y digna de imitarse por rebelde y contestacional. Si el fotógrafo que logró esa imagen la hubiera registrado, sería multimillonario, pero entiendo que no lo hizo y otros han medrado con su obra. En México vivieron tanto Fidel como el Che y no dejaron buenos recuerdos que avalen esa desmedida adoración, pero es normal en los seres humanos ejercer su capacidad de amar a quienes les despierten esos sentimientos ¡El Che tuvo esa gracia!
    Saludos
    Ángel

  19. YoFSantos dice:

    Hola, a todas y todos.

    Felicidades a Mora, por sus editoriales, humanísticos. Los recibo como un beso, una bocana da aire fresco, en medio del verano, incesante del Caribe.
    De repente este canal, se me parece a las tertulias y penas, a las que muchos asistíamos, en la llamada Generación del 80, entre el Taller Literario “Cesar Vallejo” de la Universidad Autonomía de Santo Domingo, las actividades del MCU, los conciertos, las exposiciones y la nocturnidad a tope.
    Ese contacto intimo, privado, la complicidad de compartir una serie de experiencias, estremecimientos, vocaciones y luchas, desde la pagina en blanco, hasta cuando en ocasiones, nos desbordamos, explorando los rincones, que hacen que se obligue la gente a darle la vuelta, allí, donde ocurre, el chispazo, la fiesta, que es el poema, no siempre, hay papel suficiente, ni circunloquios.

    Cuando hablamos o escuchamos hablar de la poesía, en ocasiones, olvidamos, que detras de la belleza, la ternura, la imaginación, que a ratos nos hacen levitar, a salvo sobre la cotidianidad: existe un hombre o una mujer, en los vericuetos de la existencialidad, los mismos de los cuales se exorciza y nos exorciza con sus palabras y su actitud, para encarar el mundo. Por ejemplo, la situación concreta de Rubén Dario, mientras trabajaba, el imaginario de la fastuosidad del Oriente Imperial

    De los textos editorializados de Mora me queda el dulce sabor, de que la esperanza, la vocación de apostar por la infancia y la juventud, en la continuación de los quehaceres poéticos, sera siempre un candil que empujara los hacedores de versos a mirar la felicidad, un poco mas cerca en cada siglo, aunque en ocasiones tengan que pagar el precio que atribuyo Marx, al hombre o mujer de luces, en la encrucijada del existir, entre salvar la vida y la obra… no dudar, salvar la obra (Comentarios sobre el pintor Rafael Sanzio, si mi memoria no me traiciona).

    Ciertamente, la familia, las responsabilidades y las propias exigencias de la vida adulta, aun cuando el poeta o la poeta, optara por el celibato, o por el poliglotismo sexual, ocasional -a modo de gimnasia- conduce estos animales en sociedades como las del Caribe y America Latina, entre la enseñanza, la publicidad, el marketing, la consultoría, el funcionariado en ministerios afines, los
    emprendimientos empresariales; o bien, las organizaciones de la sociedad civil… todas estas ocupaciones - en mas de una ocasión de tipo gerencial, pues la vision estratégica, la imaginación y la innovatica, se han apreciado en la bolsa laboral, en los últimos anos-en ocasiones múltiples, restan buena parte del tiempo al proceso creativo -y a la espera formativa- en el continente, de la segunda mitad de los 80s a la fecha, cuando todos los mortales en la región sintieron por primera vez el rigor, de los acuerdos sombra, stand by, puente del FMI y su “terapia de shock” o ajuste estructural.

    Concluyo diciendo, apreciada Mora, que la condición de carencia o despoder del poeta,no es exclusiva de el o ella, en el mundo del empleo, sino que abarca, a lo largo del mismo periodo, a mucha otra gente de las humanidades y las ciencias sociales, que ante el naufragio de las utopías, del modo en que se habían hilvanado en los 50s y 60s, se encontraron de pronto frente a un mundo convulso, unipolar, insolidario, mientras el resto de muchos de sus conciudadanos/as abandonaban las banderas de un proyecto colectivo de desarrollo, para abrazarse con fruición a la lógica del “todo vale” o salvese quien pueda, renunciando al ethos, hasta la perplejidad.
    Afortunadamente, no todos y todas, ni siquiera la mayoría de ellos y ellas, tomaron ese camino.

    Alguien dijo alguna vez:

    “los pueblos que asesinaron a sus rebeldes, ganaron la paz, aunque perdieron la esperanza”.

    Abrazos fraternos, y felicidades al personal de Monografias.com, por este nuevo esfuerzo y canal, que se descubre como manantial, de nuevas perplejidades, encuentros y alegrias, lo mismo en las ciencias que la vida cultural,

    Yoe F. Santos
    http://www.lacoctelera.com/ocios-libertad

    Santiago de los Caballeros
    14 Oct, 2007

  20. ARIES dice:

    ENTIENDO PERFECTAMENTE A ROBERTO C Y ME IDENTIFICO CON EL, ME INSPIRE EN EL HOMBRE, QUE NO ESTA A MI LADO, PERO QUE ME HIZO CONOCER EL AMOR.PARA MIS OJOS ES EL ÚNICO.
    Y SOY DE LAS QUE PIENSO QUE UNO AMA SOLO UNA VEZ EN LA VIDA.

    Lo amo con todo mi corazón, amo su corazón….
    Porque su corazón es el complemento perfecto para el mió, juntos formaban un sueño que al separarse se acabo.
    Lo peor es que no quería que ese sueño se acabara, es el sueño que siempre sueño y no dejare de soñar.
    No se que hacer para olvidarlo, siento que es el dueño de mi corazón…y que solo el lo complementa.

    Haría lo que fuera por su felicidad…y sueño con eso; quiero que sea feliz, que cumpla sus metas, sus sueños.
    Quiero que Dios lo acompañe siempre para que lo proteja y lo aleje de todo mal y toda gente mala… es mi niño lindo y siempre lo será, ojala algún día comprenda que es el hombre que me hizo la mujer mas feliz… a pesar de todo siempre sabe como hacerlo. Si todos supieran eso que el sabe que ni yo se, o si sé pero no lo reconozco; es un don divino o una cualidad celestial. Lo que se, es que es maravilloso, un hombre que haría feliz a cualquier mujer que ame….cualquier mujer estaría orgullosa de tenerlo.
    En todo caso soy feliz, por la felicidad que existió solo mientras que estuve a su lado.
    Lastima que a veces me falto comprensión…era menos madura, pero bueno a si me quería. Y por eso es mi gatito precioso.
    Que ironía que ahora me sobra comprensión para los que no se la merecen.
    Le pido a mi Dios que lo guarde para mí algún día…pero si no se puede, entonces que se haga su voluntad y que en el camino encontremos la felicidad.
    Aun así nunca lo olvidare.
    Sentir su respiración y su corazón palpitar, haría palpitar el mió a la velocidad del suyo.
    Detallaba su piel, su sonrisa, sus dientes tu mirada penetrante y felina, su olor, sus actitudes, su voz, su comportamiento y me embelesaba observándolo, tanto que pensé que había pasado por lo menos 15 años a su lado.
    Gatito!!! me toca resignarme a no tenerlo y no tocar sus manitos tan lindas y calidas…o no besar sus labios que algún día pensé que seguiría besando hasta la muerte, sentí que eran míos…aunque la esperanza es que lo sean.

    Tan solo recordar sus ojos miel que me hipnotizaban y me hacían entender más fácilmente “todo” me enloquece.

  21. Miguel Cabara dice:

    Pricipio de Primavera; lleve está frío, un día triste.Prendo mi PC “Esa cosa liviana, alada y sagrada, segun
    Platon; y mi escritorio se llena de luz de alegria, despiertan en mi cosas dormidas, sale mi sol, mi amor
    se pone de pié la tristeza se evapora.Me siento bien me emociono doy gracias a Dios, por el momento por la lectura; por tener el gusto el enorme gusto, de leerla de sentirla la incorporo a mi, me acurrucu a su lado
    la siento mía a usted a su pefume a la poesia.
    Gracias Mora por esta mañana, gracias por clase por el talento por escribir; me inclino ante usted.
    Miguel Cabara ( Rematador. Hombre de campo) de Durazno Uruguay.
    que el viento lleve mi abrazo.

  22. Ange dice:

    Gracias por iluminar mi mañana con un poco de poesía…

  23. ibrahim dice:

    La Poesía fué mi salvación.
    despues de muchos años de verla y leerla sin ningun tipo de pasión, hoy mi encuentro con la poesía es diferente, gracias a ella he sobrevivido a los momentos mas duros que se me habian presentado en la vida. Por eso creo que ella siempre esta ahí esperándonos a que nos interesemos en ella. En el mundo donde me desenvuelvo, leer poesia siempre fue visto como algo poco varonil, creo que se debe a la cultura machista en que fuimos criados. Gracias a Dios hoy ella es mía y mi pasión por ella me hace vivir con mas alegría y redescubrí un nuevo mundo, doy mil gracias a Neruda, Ruben Dario, Ernesto Cardenal, Andres Eloy B. y otros muchos que con sus metaforas me hacen vivir. Que vivan los poetas! Que viva la vida! Sin la poesía la vida no seria una verdadera vida.

  24. joise morillo dice:

    Amigos todos, no mas la expresion -Esa cosa alada ligera y sagrada- es poesia, considerese como la metafora de un angel, bueno; Aristoteles, en Etica a Nicomaco empieza concibiendo la interpretacion de las frases, pensamientos y/u oraciones como proclives a interpretaciones varias, no obstante mi querida Mora, Platon en su: La Republica o el Estado, promueve ideas en detrimento de la poesia, incluyendo a Homero porque su fantasia Patetica, tendia a despertar un sentimiento de pesimismo y debilidad respecto a la educacion de los jovenes debido a las tragedias que ella proferia, sin embargo la catarsis en la estetica Aristotelica no compartia aquella acepcion (la de Platon). Empero, en tiempos post-modernos la poesia ha desarrollado nuevos modelos de inquietud que van mas al Ambito de lo urbano; que de lo clasico y moderno. Es preciso tener en cuenta la lirica de las canciones y otros aspecto de la poesia contemporanea que suele manifestarse con su unica diferencia y denominador comun: el verso y la prosa. Sin lugar a dudas las musas no conocen el talento, sin embargo; el genio es algo que le da al individuo un don que le da la facultad de ver lo sublime donde otros no lo ven y ese o esa virtud es la que hace al poeta: “Poeta” y con ello crear esas frases que impresionan y hacen de un dialogo comun: “una creacion Estetica”.

  25. knela dice:

    Mora…ha sido un deleite descubrirte.
    Escribo, por instinto creo.
    No se hacerlo de otra forma.
    La poesìa es para mi medicina, la purga que me saca los males del corazòn; o la canciòn feliz, peregrina en mi pecho.
    No se, nunca he sabido, escribir, solo lo he hecho.
    Y los miles, millones de poetas por institno que como yo, caminamos esta tierra somos simplemente, hacedores de versos…buenos, malos…versos finalmente.
    Un abrazo a quienes disfrutan de la poesìa de la forma que sea.

    Me haces falta, toda la falta del mundo,
    falta total, estoy llena de vacio.
    Te extraño todo, completo,
    extrañarte es la certeza de no verte mas.

    Incompleta, sin ti
    es como amputar, dìa a dìa, una parte de mi cuerpo .
    Un dia mis ojos,
    que se han borrado de tanto llorar.
    Otro dìa mis manos, sin tu contacto se desvancen.
    Y asì, poco a poco irme quedando nada.

    Sin ti soy nada.

    La muerte tiene valor absoluto,
    absoluta certeza, ya no debo tomar ninguna decisión,
    ni esperar otra vuelta del destino.

    No estàs eso es lo cierto.

    No eres mas tu, y eso es no ser mas yo,
    no estàs, no volveràs mi hombre adorado,
    corazón mio, cariño de mis cariños,

    Me has abandonado.

    Abandono, soledad en abandono, eso soy por dentro.
    Tristeza, infinita,
    sin fin, sin ti,
    inifinito dolor

    Dolor que no tiene cura, que no quiero curar.

    No le temo a la muerte, le temo al olvido,
    no temo morir, es mas lo ansio,
    No hay mas miedo a la muerte, al contrario
    coqueteo con ella…

    y le tengo rabia.

    Incontenible rabia porque ella te tomò para si
    te arrancò de mis brazos, cubre tus ojos
    con la costra que borra todo recuerdo,
    todo lo mirado.

    yo

    Tanta vida me enoja, paradoja ya que es antídono y veneno,
    mis hijos..antìdoto, mi vida…veneno.

    Juraste que cerrarìas mis ojos,
    prometiste morir después que yo.
    Y te fuiste, yo se, casi sin darte cuenta
    Te perdono… pero no me perdono por no morir antes.

  26. cric dice:

    Poeta no es sólo quien escribe bonitas palabras
    y las declama al amanecer o al alba
    no es sólo el loco a quien nadie comprende
    y ni aquel que gana premios y agrada a la gente
    para mí poeta es quien despierta en la mañana
    y espera ver un nuevo día no importa como este el clima
    solo desea vivir y soñar, en la luz o en la oscuridad
    poetas somos TODOS
    por eso vive y deja vivir en paz
    basta de separaciones SOMOS SÓLO UNA HUMANIDAD
    Ese seguro sería el sueño de muchos que han caido
    lo importante no es el papel ni si lo aprendiste bien ( de memoria)
    unamos nuestras manos por un mañana mejor para toda la humanidad.

  27. ana silva dice:

    Bueno soy nueva en esto y la verdad no sabria como comenzar. Muchas veces escribo tanto mails como cartas que son entregadas, pero a pesar de la edad que tengo (solo 20 años) le doy una significancia importante al papel y lo que en él se puede dejar. No es lo mismo que el mail, las palabras son las mismas pero no es lo mismo como uno las escribe, como las plasma para que le otro las lea, ese contacto directo de quien la escribe y de quien la recibe; sin duda no hay comparación; a decir verdad recien empiezo a leer lo que dejan aquí y es muy interesante y concuerdo con el último poema; creo que todos tenemos algo de poeta; o mejor dicho todos siempre tenemos algo bueno que decir que salga de nosotros…

  28. Quiti dice:

    Bien, me agrado este newsletter porque me agrada la poesía, sobre todo por aquellas palabras iniciales, la poesía es parte de nuestras vidas, permanece invisible pero es el fondo de todo lo que no sabemos expresar, todo es mas sencillo a travez del papel y lápiz, no hace falta haber estudiado para escribir, es sólo dejar que lo que llevamos dentro fluya y se materialize en algunas frases, que sin querer pueden resultarnos bellas, y asi quizá nos convenzamos que todos tenemos algo que dar, aunque a veces nos podamos sentir vacíos.

  29. María Guadalupe dice:

    Mil felicidades por compartir estos trocitos de su alma, la poesía es como una ventana a la libertad de las palabras, de la vida de cada momento que se esfuma como hojas al viento, sin saber dónde y cuando alguien las recogerá y las hará suyas para siempre.

  30. O Fernandez dice:

    Importancia del verso

    Y que me importa el resto
    si ya yo tengo el verso
    de mi alma el desahogo
    la calma en mis espejos.
    Expresión de los antojos
    conjuro de los deseos
    confesionario de pocos,
    recreación del intelecto.
    De la mañana la sombra
    del mediodía el respeto
    y de las tardes la alondra
    que pasa en rasante vuelo.
    Sustituto de la rabia,
    del malestar y el despecho
    hipnosis a descalabros
    paliativo de desvelos.
    Escudo antimisiles
    para enemigos confesos
    rosas de aromas miles
    para marchantes y reos.
    El es tregua en la ciencia
    y el pensamiento exigente,
    y de años decadentes:
    puntal de la resistencia

  31. carolina dice:

    Portuguesa, lic. em Filosofía, retirada. Es un blog muy interessante con artigos muy utiles

  32. Pedro Alfonso dice:

    Poesia para mi, es aire, es el onirismo, es mi cafe de la manana, son mis sombras que me siguen las pobres sin saber que vuelvo a cada instante y que no me les despego. Poesia para mi, es la ausencia de reumas en el frio, son las flores del durazno que me hacen pensar en dios o en la naturaleza. Poesia para mi, es tu presencia olorosa a jaboncito rojo, es tu pecho que me sirve de almohada. Poesia para mi, es el tiempo que va recogiendo mi vida para llevarsela poquito a poco como hormiga en fila que lleva y trae en silencio. Poesia para mi, es eso, poesia que tapa todos mis poros.


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