Blog del escritor Andrés Casanova

Blog en Monografias.com

 

Archivo de Marzo, 2016

A FRANCISCO JIMENEZ FUENMAYOR LE LLENA DE ALEGRÍA MI ALEGRÍA

“El buscador / deja de buscar, / el alma se serena…”, dice en unos de sus poemas Francisco Jiménez Fuenmayor, amigo y hermano de letras y de sueños pero también de esperanzas que durante todos estos largos años ha estado a mi lado a pesar de la lejanía. Allá, desde Cataluña, con frecuencia me habla en sus poemas sobre la muerte, las dolencias, la tristeza, y por encima de todo ello el amor no como un sentimiento más, sino como una eterna dádiva, la única capaz de hacernos sentir vivos, de convertirnos en reales seres humanos.

Su poesía suele ser de lenguaje directo, parca en imágenes pero abundante en conceptos. Pero más que conceptos filosóficos, vital y pura doctrina capaz de obligamos a reflexionar en nuestra propia existencia.

Comparto entonces con los lectores de mis blogs literarios estas creaciones suyas, como un homenaje a nuestra amistad de ya larga data.

POEMAS DE FRANCISCO JIMÉNEZ FUENMAYOR

TE DESPIERTAS

Te despiertas de un mal sueño

y ves aliviado que nada es real.

Los olores, los colores, los sentimientos.

Los escenarios, los actores, el guión

los diálogos, los tiempos.

Lo que parecía sólido y eterno;

es sutil, fugaz y etéreo….

Entonces….

Por qué las flores?

Y las lágrimas?

Por qué todos reunidos?

Y por qué están tan serios???

KINTSUKUROI

Múltiples vidas.

Múltiples fracturas.

Múltiples arreglos.

Se va filtrando el oro

en los intersticios

y en los recovecos.

Poco a poco…

Porque es lento.

Hasta que no quede nada

de la frágil porcelana

ni del barro modesto.

Ahora tú, todo eres áureo

brillante, noble y macizo.

Eterno e inquebrantable.

Ahora tú, eres Divino!!!

DIOSAS

Desde niño lo he notado:

un estremecimiento, un rubor

cosquillas en el estómago

y pinchazos en el corazón.

Algunas mujeres bellas

causan en mí sensación…

Ahora ya se lo que pasa

Ahora, sin discusión.

Me conmueve la belleza,

la belleza de la obra de Dios.

Ángeles de carne y hueso.

Divinas por la Gracia…

Por la Gracia del Creador!!!

Son sus rostros celestiales.

Y sus ojos, dos pozos son

donde no me atrevo,

anonadado….

Ni asomarme yo.

AMOR Y DOLOR

El amor y el dolor

bailan un vals eterno

al uno y al otro lado

del espejo.

Alexander hirviendo

adormidera de su jardín

para su esposa enferma,

pensó en calmarla,

más rápido,

e inventó la jeringuilla

hipodérmica.

Era por mil ochocientos cincuenta

Era por amor y por el dolor de ella.

La compasión es un bálsamo

que cura por dentro y por fuera.

Por los ojos

se comunican

las almas.

Por los ojos

Y por las manos

abiertas.

Y muchas veces

las lágrimas

disuelven toda

frontera.

Cuando dos

lloran juntos.

Una sola ALMA

se expresa.

COMADRONA

Es un ser de luz bondadoso

que te ama y que te vela

y que te cantará las nanas

más dulces…

más allá de las estrellas

Es una hada preciosa.

Es la mejor médico

y la mejor enfermera.

Te espera pacientemente

para curar tus heridas

para aliviar tus penas.

No creas a quien la ve tenebrosa

pábulo de fría figura negra.

No lo creas, no les creas.

No lleva feroz guadaña

sino almohada de plumas

para que mansamente descanse

el peso de tu cabeza.

La odiamos y despreciamos

pero Ella solo sabe ser buena.

Cuando pare tu músculo cardíaco

lo oirá y vendrá presta.

UN DOS TRES, PICA PARED

Cada telegrama es un aldabonazo

en las puertas de tu alma.

Entre la escoria y los escombros

la soledad de la rosa pura.

Y son como cintas de seda flotantes

la obra de un Dios inteligente.

Cuando no prescribe el talento

ni el brillo de las musas.

El amo del mundo es el poeta,

nacido para la gloria más humilde

de la corona tinta de espinas

y el vía crucis de papel.

Y la bellísima bibliotecaria

de los ojos líquidos

me arrebata el libro de las manos

con el bálsamo de su delicada sonrisa.

- La poesía no se vende…

Y me alcé de puntillas

para rozar con mi frente

algún átomo de inspiración.

SEMILLAS

Somos semillas silentes

en la más seca y negra oscuridad

de los tiempos.

Bajo la hojarasca, la pinaza y el manto

del polvo de los siglos.

Esperamos al Ángel de las Aguas

como el mayor desafío:

La ternura del corazón verde

al romper la corteza, la costra,

con sus brotes sensibles

sedientos de luz.

Mientras…

Oímos la música de la nada.

Y soñamos con moléculas nutritivas.

Y un lugar al Sol.

BUSCADORES

Casi siempre es el dolor

el que te abre las verjas

de un estado desalterado

de conciencia.

Pierdes las razones

y las creencias.

Las limitaciones se parten

como oxidadas cadenas,

y solo la luz del amor

entra por tus ventanas

y tus puertas.

Todo es tan simple.

Que hasta le cuesta

verlo para creerlo

a la mente inquieta.

Siempre es el corazón

la última meta.

Vivir para vivir,

querer para querer…

Es como el aire que entra

en tus pulmones

y te oxigena.

El buscador

deja de buscar,

el alma se serena.

Y llega un brillo

a tus ojos…

que no es ya

de esta tierra.

Sin categoría

CARTA ABIERTA A MIS AMIGOS

No sabía que iba a dirigirme a ustedes de nuevo tan pronto; sin embargo, una circunstancia fortuita me obliga a hacerlo.

Gracias a los que me respondieron dándome sus alientos de poetas, que agradezco como poeta que soy de lo contingente y de lo ético, sin olvidar desde luego la estética y un día podré demostrarlo. No les respondo más de que de esta manera anónima, a menos que alguno me escriba por segunda vez. Lo hago para no estar incordiando tanto, porque no es mi estilo molestar a los demás con mis propios fantasmas.

Sucede que pensaba no leer jamás poesía en público, y por lo tanto no asistiría a la lectura de mañana 21 de marzo en la Uneac. Pero al advertir que estaba programado por el Centro Provincial del Libro y la Literatura, lo ví no ya como una obligación contractual, sino como una necesidad que va más allá de mis deseos.

Aclarado el particular anterior, los dejo con otro de los poemas de mi último libro que estoy elaborando con toda calma, pero también con toda fe. Casi diría que contra mis enemigos, aunque desde luego esto último no es más que un símil, porque a quienes envidian a los demás y a quienes se niegan a reconocer la otredad, sólo les dedico mi conmiseración por considerarlos unos infelices.

73 SER DE UN CIERTO LUGAR

Vivir naciendo aquí en esta esfera,

pequeño sitio mezclado con rincones y cavernas;

hacer de la felicidad una costumbre aledaña

y buscar cada mañana el pan de la presencia.

Sonreímos de manera argumental en lo tan simple,

siguiendo cada paso repetido;

saludas al que ayer te saludara

y vuelves a dormir tus mismos sueños.

No es esto estigma igual que la molicie,

no puede confundirse con el ocio;

tampoco el vegetar penetra en esa nube

donde se va seguro de no tropezar con las serpientes.

Es una dicha echar raíces en la orilla,

manar en lo profundo un saludo gentil del que te quiere.

Es preferible tener el tronco que alimente tus ausencias

a vivir transterrado en abismos luminosos

que no por luminosos dejan de ser abismos.

VER TAMBIEN: http://andrescasanova.cubava.cu/2016/03/20/carta-abierta-a-mis-amigos/

Sin categoría

¿SERE REALMENTE POETA?

Intrigado por qué jamás me han publicado un libro de poesía en Las Tunas a pesar de haber presentado varios en más de una ocasión en la Editorial Sanlope, llegué a saber que no se me considera poeta por parte de algunos lectores especializados.

Entonces el anima de la duda me empezó a rondar, y decidí preguntarles a todos ustedes si es cierto.

La primera (y quizás no sea la única) muestra aquí se las ofrezco. El que quiera responderme, en cualquier sentido, puede hacerlo.

Ahhh… olvidaba decirlo: quizás quienes no me consideran poeta tengan otro cánon para la poesía diferente a mi cánon, lo cual yo respeto desde luego.

103 VOZ CLAMANDO EN LAS ORILLAS

He perdido mi voz en los desiertos,

sol contra pared y cielos me halan

mientras disputándose van cada uno huesos y sangre de morir

/por todas las esquinas.

Golpean mi alma aterida, magullada de tanto andar sin protecciones;

soy el pobre aluvión de las marmitas,

el exégeta de una falsa verdad cual una estrella.

El plasma se me agota en cada llama,

queman mi insidia los coleópteros de Estigia.

Voy de pueblo en pueblo clamando,

llamando la atención de mis soldados,

e intento que no se les extinga la fe en otros días

cuando ya no seremos dos sino doscientos,

y el barco de armar nuestras riquezas,

tan pobres como somos de andar por el desierto,

parta hacia otra pared, quise decir hacia otros cielos,

y el sol se desengañe de su derrota.

VER TAMBIÉN: http://andrescasanova.cubava.cu/2016/03/20/sere-realmente-poeta/

Explicaciones acerca de algunas obras mías
chatroulette chatrandom